Angusola y los cuchillos

con la noche. Rasgaban, en dos partes, la sombra unas
llamaradas, como fuegos irreales, que partían de las
faldas incendiadas. El aire parecía caldo de aquella temperatura
artificial que dejan las bombas electrón y que
se va enfriando como la sangre coagulada, y deja en la
garganta un sabor agrio de cloroformo.
El comisario de compañía sintió alejarse los pasos
del otro sobre la pista. Después se hizo la calma en las
líneas y enseguida cundió por los caminos del valle aquel
rumor sordo y difuso. Horma lo sintió como de hojas
secas con garras que arrastra un viento bajo. Pasó un
soplo como de bicicleta. Después, un cuerpo que se
arrastra. Algo lejos galopaban cascos sobre la tierra blanda,
entre las viñas. Una moto sacudió violentamente el
aire, y se desvaneció. Muy alto, se produjo un ronquido
de oleaje, y a poco fuegos espectrales de bengala iluminaron
la vaguada.
Horma no se movió. Sus impulsos eran tan débiles
que temía chocar con la ropa, las costras de sangre, la
noche misma. Voces sordas de multitud se enredaron en
sus oídos. Algunas le parecieron familiares, pero también
se le ocurrió que pudieran ser de enemigos que avanzaban
por la brecha abierta en su frente, por encima de
su compañía aniquilada. No obstante, el comisario permaneció
inmóvil, con la pistola arrojada a su lado, el
cañón contra el muslo. Pensó que si era el enemigo, allí
estaba ya su puesto, que nadie le había enseñado otro.
Se creía deshonrado, vencido. Por encima de su compañía
podía penetrar el enemigo, abrirse luego a derecha e
izquierda y en sus tentáculos las altas montañas alambradas,
con sus fortines de cemento en las crestas.
Dejó pasar los pasos sordos y las voces apagadas en
la noche. Horas después se levantó la luna; parecía una
hoz candente de ancha hoja sobre su cabeza. Cuando
se hubo alzado bastante para esclarecer el cielo, comenzaron
a pasar aviones. Horma pensó iban en busca
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