Angusola y los cuchillos

El aire silbó en las hojas de los pinos como obuses del
siete y medio. Horma se echó al suelo, pero pronto reaccionó,
pensando que volvía a ser comisario.
Los soldados descansaban de costado, con los mosquetones
abrazados al pecho. Ninguno pareció reconocerlo.
Horma recorrió la fila, fijándose en todos los
rostros, y advirtió que eran veteranos.
—Son los que han defendido ayer la siete setenta y
ocho —le dijo el capitán—. Están algo cansados.
Horma se volvió impresionado. El que le hablaba era
su mismo capitán, el de la compañía aniquilada.
—Te creí muerto o prisionero —dijo el comisario.
—Ya ves. Estoy vivo todavía. Para todo hay tiempo. —Y
añadió—: Tenemos que recuperar la cota antes del amanecer.
Horma empezó a hablar a los soldados. Lo hizo por
grupos; la voz le salía trabajosamente del pecho. Los
soldados volvían la cabeza, escuchaban y seguían indiferentes.
Parecían hombres rendidos, a quienes nada
importa ya nada. Horma dijo simplemente:
—Vamos arriba.
Marchó adelante. Los soldados se fueron escalonando,
en pequeños grupos, de ocho en fondo. A mitad de
la cuesta se abrieron en cuña. Horma se levantó en la
punta de aquella cuña y esperó el parte del escucha. El
enemigo había abierto hoyos profundos en torno a la
cima y de allí asomaban los hocicos de las máquinas
que batían toda la zona por recorrer. El terreno había
sido deshollado por el fuego y la luna hacía resaltar las
piedras blancas como huesos de un cementerio, y las
sombras de los hombres se proyectaban, largas, sobre
las piedras. La primera escuadra se echó a tierra.
Las máquinas enemigas comenzaron a cantar. Comenzaron
como notas breves, como una crepitación
esporádica y fueron en crescendo. Las balas chocaban
con las piedras y estallaban. Horma se adentró en la
67