Angusola y los cuchillos

—Las gaviotas —repitió Prado—. Mira allá lejos. Una
enorme bandada de ellas navega hacia el noroeste. ¿Qué
habrá ahí? Estamos cerca del banco de la Serranilla.
Morey volvió la vista hacia el lugar indicado, por la
amura de estribor. En efecto, bandadas de gaviotas volaban
a concentrarse en las proximidades del banco.
Prado, como iluminado por alguna sospecha, mandó
virar de bordo y poner proa más al norte. La línea que
seguían desde Gracias a Dios era oeste-noroeste-norte.
—¿Qué piensas tú? —preguntó Morey intrigado.
—Nada —dijo Prado—. Algún naufragio tal vez. Esas
aves buscan carnada. No se ve nada sobre el agua.
Pero sus sospechas eran otras. Prado no decía nunca
lo que en su cabeza no formaba un pensamiento claro.
Mientras era nebulosa, niebla con lengüeta de fuego,
rumiaba y callaba. Luego daba el salto —aquel salto de
tigre a que lo impelían sus ideas— y nada lo detenía
hasta que triunfaba o fracasaba. Pero el fracaso, aunque
leve, mataba el plan original, y lo abandonaba como
un cadáver flotando en el agua. Así le ocurría ahora.
Otros planes nacerían en su cabeza y, a la vez, en su
corazón, pero aquellos de formar una flota corsaria cubana
estaban definitivamente abandonados.
—Ven aquí —dijo de pronto.
Morey tomó los prismáticos que le ofrecía Prado. La
goleta, cargando las velas, se fue aproximando con cuidado
por aquellas aguas poco profundas. De golpe dio
la orden:
—¡Arríen!
Las velas se descolgaron rápidamente a cubierta, y la
goleta, aminorando el impulso, quedó balanceándose
sobre un mar quieto, con ligera espumación sobre los
bancos y bajos. Morey, pegado a los prismáticos contemplaba
algo con intensa afición. Durante más de una
hora había permanecido fijo, con los ojos de cristal clavados
en un punto aún borroso en torno al cual formaban
revuelo y remolino las gaviotas.
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