Angusola y los cuchillos

encontré rostros extraños. Pero los viejos mayorales eran
los mismos. Uno de estos, antiguo amigo de mi padre
allá en Vueltabajo, había ascendido a jefe de campo, y
me acogió en su casa de madera recién pintada, junto a
la línea del tren. Excuso decir la serie de preguntas que
me hicieron él y su familia. Es notable, sin embargo, que
todos conocían, por las señas, al hombre de quien iba
huyendo. Por ellos vine a saber su verdadero nombre: se
llamaba Ramiro, y aunque nadie conocía la primera causa,
se sabía que, efectivamente, había estado en presido.
Últimamente se le atribuían algunos casos de asalto,
y la voz se había corrido por toda la provincia.
Algo todavía sorprendente vino a cerrar el círculo de
aquel caso. A los pocos días de estar empleado como
auxiliar en la tienda de aquella colonia, llegó allí la noticia
de lo ocurrido en la tienda de la otra, la noche que
intentáramos asaltarla. El que dio la noticia —la verdad
sólo el jefe del campo y yo la sabíamos— fue un carretero.
Era el mismo que nos había abierto paso en el corro
y que al otro día fue despedido. Entonces vino al mismo
lugar donde yo estaba a pedir trabajo. Según su versión,
todo el mundo había reconocido a mi compañero,
pero nadie sabía quién era el que iba con él… Algún
infeliz, probablemente. Dijo además que la rural no había
podido encontrar rastro de los ladrones.
Esto me intrigó por saber el paradero del hombre.
Tenía la intuición de que se habría caído al arroyo y de
que estaría allí, varado en alguna rama de árbol. Esta
noción permaneció en mí hasta el domingo siguiente,
en que pude convencer al jefe y a un hijo suyo a que me
acompañaran. Ocupaciones especiales —el establecimiento
de una nueva tienda para cambiar vales en la
colonia— nos impidieron ir por el día; pero al anochecer
montamos a caballo y partimos en aquella dirección.
Fuimos un poco al azar, buscando el rumbo por
la conformación del terreno, tal como lo recordaba yo,
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