Angusola y los cuchillos

vagamente. Por fin, al cabo de una buena caminata,
dimos con la parte del arroyo que me era conocida. La
noche había cerrado y, como aquella del suceso, el campo
comenzaba a cubrirse de luna. En los barracones cercanos
no había ritos, pero al través de un raso se veían
las fogatas. Reconocí perfectamente el lugar por donde
habría cruzado, y amarrando los caballos a una cerca,
buscamos a lo largo de la corriente. No tuvimos que afanarnos
mucho. La luna daba luz bastante para guiar
nuestros pasos. Entonces apareció a nuestra vista lo más
sorprendente de todo, aquello que ha causado una impresión
más onda en mi vida. No de temor como la otra
noche, sino de una cosa para lo cual no hay palabra en
ningún idioma. Una impresión igual a la que sentiría un
ejecutado que volviera a la vida al ver el aparato en que
había entregado la otra. El Hombre estaba allí, a la margen
del arroyo. Su cuerpo, caído, derribado sobre sí mismo,
era ya una masa informe. La cabeza le colgaba sobre
el agua, como si su último deseo fuera mirarse en aquel
espejo. Sólo las manos —¡aquellas manos!—, se estiraban
hacia la tierra, enroscándose como serpientes a lo
que pudo ser mi garganta —a aquello que fue el último
asidero de su instinto—: el tallo de un bejuco.
Social. La Habana, volumen 16, número 12; 30 de diciembre, 1931.
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