Nr. 3 (08) anul III / iulie-septembrie 2005 - ROMDIDAC

EX PONTO NR.3, 2005
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fenêtres embuées. Ana tâche de ne plus faire de bruit, mais sans résultat. À
cause de l’humidité peut-être, les murs sont capables d’amplifier même un
soupir. Les rues déversent dans la place l’humidité et les ombres en plus.
Une corneille, en sautillant, a l’air de les éviter. De derrière les murs, qui de
loin semblent muets, à mesure qu’elle avance, des grincements la regagnent,
des trilles de canari, un pouf de gros tomes tombés du rayon, des plaintes de
chats affamés. Des chuchotements entrecoupés par des éternuements. Le
vent l’énerve, lui sèche les yeux et la bouche et le nez, la rend prisonnière
dans le corps devenu fragile d’une faπon inquiétante. Entre deux cheminées
embuées : un soleil bleu foncé, percé par quelques copeaux mauves. Une
horloge, de la Mairie probablement, glousse plusieurs fois. Un avertissement.
Barbara va piquer encore une crise, elle va dire des mots qu’elle regrettera
plus tard. Mais qui pourrait s’en arrêter? La digue est de plus en plus proche.
Ana presse le pas. La cloche sonne de nouveau. Ana essaie de soulever
le col de son pardessus. Elle y découvre une broche. Elle l’arrache. Elle la
soulève au niveau des yeux. Il y a quelque fils d’étoffe en suspense. Des
colifichets, du métal entortillé, une véritable torture artisanale, attifée de rouge
et de noir, d’un peu d’or terne. Elle la laisse tomber. Une flaque engloutit
silencieusement l’objet. Barbara ne va jamais s’arrêter! Des cadeaux qui
feront effet. Quel effet !
Elle s’arrête devant un parallélépipède gris, pointu, plein à ras bord avec
des affiches déchirées à moitié ou en quartiers, décollées à cause de l’humidité,
tachées par-ci, par-là. Elles seront remplacées lundi. C’est un métier
aussi celui-ci !
Que faites-vous, dans la vie, ‘sieur? Afficheur. Colleur d’affiches. Je travaille
dans le domaine des affiches. On m’appelle Colle. La statue au milieu de
la place, dans le brouillard, a l’air pleurnichard. Ana s’assied sur les marches
du socle, appuie son menton dans le poing, tourne les yeux. Par impatience,
elle se mord la lèvre inférieure.
Un garπon surgit de l’une des ruelles qui s’ouvrent dans la place. Il s’arrête
à deux pas de la jeune femme au pavoisement de laquelle manque une broche.
Il a le front haut, lui, un petit nez, mince, des lèvres extrêmement fines, deux
proéminences aux extrémités du front. Ses cheveux frissonnent au souffle du
vent. Ana lui tend le paquet de petit-beurre. Le gosse l’arrache sans dire mot.
La femme fait apparaître un mouchoir blanc empesé. Le garπon fait demi-tour
prend la fuite, en faisant trembler dans la place déserte sa lèvre supérieure,
inondée par des mucosités. Il bouge les jambes si vite qu’il semble ne pas
toucher la terre. Avant de disparaître, il tend les mains, ouvre ses ailes.
Traduit en franπais par
JEAN PIERRE CARDIN