Posteriormente escritos)

nunca te bajes en niebla
mira. Somos lectores insaciables de la mejor literatura. Bestia en la nave que
muere es una obra maestra… ¿Este señor es su esposo?
Mi compañero vuelve la cabeza hacia mí en busca de clemencia y apoyo.
Se los doy a través de un golpecito en el brazo mientras extiende sus
documentos.
-No es mi esposo, es un amigo.
–Si es su amigo, es nuestro amigo –decide el oficial mientras rechaza
también con delicadeza la mano del pasajero 239–. Siempre que la leemos, señora
Miralles, sentimos que usted escribe sus versos para la patria alemana.
No entiendo la razón del elogio. Jamás he escrito para ninguna patria.
Escribo sólo para los hombres, quizás para que puedan derrotar esas fronteras
que lleva dentro cada uno.
–Señorita Miralles… Señor –da un paso atrás y se cuadra el oficial alemán–,
perdonen la molestia. Tengan un feliz viaje… y no olviden que Siberia
es hermosa en invierno.
El oficial y los soldados continúan revisando documentos, preguntan con
malas intenciones, se aburren de registrar y bajan del vagón. El empleado
estaba en lo cierto: nadie es judío en esta pieza. Tal vez en las restantes no
sea igual. Pero nadie quiere saber qué pasa en las restantes. Yo tampoco.
Mi compañero me codea discretamente, acerca su boca a mi oído y susurra
tembloroso:
–Gracias, señorita, no tengo cómo pagarle.
–¿Podría decirme su nombre?
–Simón Abeliansky.
–¡Usted es judío!
–Dicen que no lo parezco –expresa con voz cautelosa Simón Abeliansky.
–El oficial no se dio cuenta.
–Estos sabuesos siempre se dan cuenta. Sólo quiso congraciarse con usted.
–¿Con una poetisa que protege a un judío?
–A veces la vida es inexplicable.
Simón Abeliansky tiene razón: ¡claro que lo supo! ¿De qué modo tan
feliz me leería el oficial alemán como para impulsarlo a incumplir sus funciones?
Después de media hora, el tren vuelve a ponerse en camino. Afuera,
ante los perros y las ametralladoras, un puñado de judíos se va agrupando,
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