Posteriormente escritos)

tapete una terrible posibilidad. El jirafoide
casi siempre empieza así, con las
amenazas tremendas que penden sobre
mí y luego se explaya sobre sus logros.
Estos logros desde ya me benefician y
no obstante me molestan en alguna medida
porque son triunfos del jirafoide. En
general, tengo poca tolerancia frente a
los triunfos de los demás pero los del
jirafoide me son más antipáticos todavía.
Me transmite buenas noticias y yo
me siento casi herido, al menos me disgusto
en ese momento, cuando lo escucho
hablar. Cuando se calla, la buena
noticia empieza a filtrar sus bálsamos
bienhechores. Cuando salgo de la oficina
del abogado la buena noticia verdaderamente
me invade y se escinde casi
por completo del jirafoide; la atribuyo
a mi proverbial buena suerte, a la buena
suerte inherente a un piquito de oro.
Es mi triunfo el que atraviesa al jirafoide como una flecha a la niebla. El predestinado.
No podía ser de otra manera porque mis papacitos empollaron el
huevo empavesados en una fe horrible. Empollaban y mantenían sus cogotes
tan enhiestos que parecían astas de banderas. El pico hacia el cielo como
verdaderos fascistas, de esos que ya no se encuentran. Soldados del huevo,
del futuro de sus genes. Soldados del destino. Y el destino fue creciendo
conmigo con cada división y cada diversificación de la cigota. El destino fue
tomando mis formas hasta que se confundió completamente con mi cuerpo,
hasta que fuimos uno solo. Por esto es que soy desde ese ayer y para siempre
el predestinado. Y cuando el abogado habla de sus logros no puedo sino
enojarme. Son exaltaciones del ánimo completamente piquitenses que no
podrían comprender del todo los que carecen de destino. Al hablar el abogado
aparece su acción y al callarse aparece mi fortuna. Cuando él habla
piquito
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