Posteriormente escritos)

xix, si es que no me equivoco, típico por
cierto en las novelas rusas, donde aparece
de pronto un conde (y aquí una letra
mayúscula, en el lugar de su nombre,
y luego un asterisco [*]), llega a vivir a
la ciudad de (y aquí otra letra mayúscula,
en el lugar de su nombre, y luego
un asterisco)… Es un recurso que tiene
diversas intenciones, por supuesto,
entre otras la de mantener en secreto, o
en un plano de discreción suficiente, los
datos exactos de los personajes de quienes,
desde la omnisciencia de los autores,
vamos acaso a saberlo casi todo.
Citando, quiero decir, ese recurso, Ortiz
Monasterio bautiza a los personajes
de su relato de esa manera –quiero decir
el matrimonio que recibe en casa
a un colibrí rescatado, al igual que la
perra Anastasia, de una muerte segura
en la calle–. Por eso, quienes acogen al
indefenso pajarito se llaman, ella “B”,
y luego tres puntos suspensivos flotados,
como si fueran asteriscos, y él “I”
(“I” de “Ignacio”, nos gusta pensar a
nosotros) y luego tres puntos suspensivos
flotados…
Una prueba del delicioso sentido del
humor de este escritor es que cuando la
pareja bautiza al colibrí, que se ha quedado
a vivir con ellos, al menos en tanto
se recupera, Ortiz Monasterio cuenta
que lo bautizan como Ch (es decir con
las letras ce y hache) y a continuación,
mostrándose irónico, y fiel al recurso (en
esa fidelidad están su ironía y el humor
delicados y magníficos), añade los tres
puntos suspensivos flotados… Confieso
que en ese preciso instante solté
la carcajada más sincera, afectuosa y
colmada de simpatía de todas las que
acompañaron mi lectura de su libro.
Quisiera decir mucho, pero me limito
a estos apuntes por cuestiones de espacio
y tiempo. Sólo añadiría algo más: que
me supo a poco, que las apenas cincuenta
o sesenta páginas de Compás de cuatro
tiempos me parecieron poco y que ahora
me gustaría leer más de esta pluma
inteligente, honda y compasiva. También,
que auguro que un espléndido narrador
está preparándose para darnos una sorpresa.
Extraños placeres: la obsesión
lingüística de Wolfson
Víctor Roberto Carrancá
Gabriel Wolfson, Profesores, conaculta,
México, 2015, 94 p.
La línea entre la prosa y la poesía: frontera
inevitable (sea solamente ficción de
críticos, sirena cantada por marinos igual
de esquivos que sus musas), es desvelo de
muchos escritores que, como Gabriel
Wolfson, se obsesionan con desmenuzar
el lenguaje, hacerlo propio, transformar
la narrativa en cavilación sintáctica, batalla
entre el significado y el significante.
Profesores, libro de cuentos (o metacuentos,
o cuentos imposibles, o re­
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