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Sebastián Mondéjar
(era tuya, sin duda; cuántas veces
has cambiado de rúbrica en tu vida).
Aún no dabas crédito a tu suerte.
Emocionado, hurgaste en su interior
y surgieron los versos y los párrafos
que entonces subrayaste, muchas hojas
que estaban señaladas por un pliegue
o una anotación. Todo era espléndido,
digno de ser marcado en esas páginas.
Te alejaste despacio hacia tu cuarto;
despacio, arrebatado, con un libro
—comprado diecisiete años atrás—
de un poeta que supo con sus pasos
mostrarte sendas nuevas, fuentes nuevas
en tus paseos primeros por el íntimo
y errático jardín de la poesía.
El siguiente poema se titula también “Un libro”, pero fue escrito por nuestro
insigne paisano, el poeta Eloy Sánchez Rosillo, diez años antes que el mío (el
20 de julio de 1983). Forma parte de su libro Elegías (Trieste, Madrid, 1984) y,
entre otras cosas, se diferencia de mi poema en que aquí sí que se desvela el
título del libro que se glosa:
Un libro
Abro de nuevo el libro que mis manos abrieron
tantas veces. El paso de los años,
que hace ver con hastío muchas cosas que otrora
nos retuvieron, no ha podido nunca
apagar en mi pecho la emoción con que siempre
me adentré por sus páginas.
Tenía
apenas quince años cuando por vez primera
un azar venturoso puso el libro
que digo junto a mí. Recuerdo que el verano