Buch - Vatiu Koralsky - El Sobreviviente de Alemania en Llamas

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Es kostete mich viele Liebkosungen, bis ich sie überzeugte, vor Einbruch der Nacht
nach München zurückzukehren. Nach einer leidenschaftlichen Verabschiedung, die
ich nie vergessen werde, nahm meine letzte, gute, deutsche Freundin mit Tränen in
den Augen den Zug zurück.
An jenem Nachmittag trafen wir die Vorbereitungen für die riskante Reise. Wir zogen
die alten Uniformen und die Stiefel an, setzten die Mützen auf und waren bereit, die
Rolle disziplinierter Soldaten einzunehmen und den entsprechenden Gruß
auszuführen, falls ein Offizier auftauchte.
Zum Glück sahen wir keinen. Der Zug war fast leer. Wir setzten uns in ein Abteil und
fingierten völlige Gelassenheit. Obwohl wir nicht sehr gläubig waren, beteten wir
inbrünstig für das Gelingen. Der Zug fuhr langsam an, aber nach und nach begann er,
auf den Schienen zu fliegen. Schließlich hörten wir das gefürchtete, aber erforderliche
Wort »Reisepass!« aus dem Mund des Inspektors, der dann unsere Militärausweise
eingehend betrachtete; das Schweigen wurde zur Ewigkeit. Als er »bon« sagte,
begannen wir wieder zu atmen.
Von da an beschränkte sich der nächste Schritt gemäß der erhaltenen Instruktionen
darauf, die Uniformen zusammen mit den falschen Papieren aus dem Fenster zu
werfen. Der Plan funktionierte perfekt. In Straßburg besorgte ich eilig die Fahrkarten
nach Paris, während Boris sich um die Sitzplätze und das Gepäck kümmerte. Nach
dieser enormen Leistung hatten wir uns eine Pause verdient.
Die eigentliche Unbekannte war Paris, und wir waren ziemlich begierig darauf, sie zu
entdecken. Dort angekommen, flüchteten wir uns in ein kleines lausiges Hotel, in der
Rue de Belleville 315, das ich nie vergessen werde. Wir berücksichtigten zudem eine
Warnung, nämlich es zu vermeiden, auf der Straße von der Polizei identifiziert zu
werden, bevor wir freiwillig als Flüchtlinge bei den Einwanderungsbehörden
vorgesprochen hatten. Ich hatte genügend Zeit, um die Version zu wiederholen, die
ich vorbereitet hatte. Ich erzählte dem zuständigen Wachtmeister, dass wir uns in der
Dunkelheit über die Grenze geschleppt hatten, um nicht entdeckt zu werden, und dass
wir von Straßburg aus im Zug nach Paris gekommen waren. Zum Beweis meiner
Aussage zeigte ich die Fahrkarten vor. Es bereitete mir Unbehagen zu erzählen, dass
wir am Grenzübergang die Papiere verloren hatten, wie man uns angewiesen hatte. Es
war offensichtlich, dass die Schlitzohren alles bis ins letzte Detail überprüften. Zum
Glück waren uns die Ingenieursdiplome geblieben. »Sie haben also keine Reisepässe
und Ausweise?«, fragte er. »So ist es, Herr Wachtmeister.« Er führte uns zu seinem
Vorgesetzten, der genau dieselbe Geschichte aus meinem Mund hörte. Dann schlossen
sie uns bis zum Nachmittag in ein Zimmer ein. Wir waren es müde, zu warten und
Boris fragte ungeduldig, ob wir verhaftet seien. »Kann sein, kann aber auch nicht
sein«, erwiderte ich ihm zweideutig. »Aber wenn es so wäre, hätten wir das Essen
gesichert, was für uns im Moment entscheidend ist.« Boris konnte die schlechte Laune
nicht verhehlen, die meine Ruhe bei ihm hervorrief.
Fünf Stunden mussten wir in jenem Büro verharren, bis die Polizei die Formalitäten
abgeschlossen hatte, um uns freizulassen. In Paris wurden die Lebensmittel nicht
rationiert, aber die Preise waren unerreichbar für uns. Wir aßen Baguette
(»Flötenbrot«), das wir neben seinem köstlichen Geschmack wegen seines Namens
und seiner Form ulkig fanden. Dieses »Menü« rundeten wir manchmal mit einer
Flasche Wein auf, der erschwinglich war. Zu jedem Bissen tranken wir einen Schluck.
Eine Flasche reichte uns für zwei Tage.
Einige Monate lang mussten wir mit provisorischen Papieren auskommen, bis sie uns
schließlich die begehrten Titre D’Identité et de Voyage Nr. H.K. 95.386 vom
14.11.1947 aushändigten. Der Ausweis sah komisch aus: Eine doppelseitige, zehnmal