Buch - Vatiu Koralsky - El Sobreviviente de Alemania en Llamas

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wie eine Ziehharmonika gefaltete Pappe. Sehr zu unserem Bedauern verdiente dies,
dass ich wieder einmal ausrief: »Vive la France!«, wie es den Franzosen so gefiel. In
Deutschland, das man beschuldigt, so fremdenfeindlich zu sein, gab es einen solchen
Ausdruck nicht.
Sorgenfrei und mit den Papieren in unseren Händen, gingen wir bei der
Bolivianischen Botschaft vorbei und baten um ein Gespräch mit dem Botschafter, der
uns sehr freundlich empfing. Er versicherte uns, dass sein Land viel Zukunft mit dem
Abbau seiner Edelerze habe. Die Namen einiger Städte kamen uns sehr fremd und
exotisch vor: Oruro, Cochabamba, Santa Cruz de la Sierra oder der große Titicacasee.
Unverzüglich füllten wir die Visa-Formulare aus, um in dieses Land auszuwandern.
Dieselben Formalitäten erledigten wir bei der Botschaft von Venezuela und von
Argentinien. Aufgrund des appetitlichen Roastbeefs mit dem Aufkleber »made in
Argentina«, das ich in Wien gekostet hatte, fühlte ich mich von diesem Land
angezogen, obwohl Boris Venezuela vorzog.
Sie machten uns darauf aufmerksam, dass die Bearbeitung langsam vor sich gehen
würde. Daher leiteten wir gleich drei alternative Visa für die Reise in die neue Welt in
die Wege.
ENTSETZLICHER HUNGER IN PARIS DIE
KONTRAPRODUKTIVE BEFREIUNG
Wir mussten uns sofort um eine Arbeit kümmern, egal welche, um das Essen und die
Zimmermiete in unserem Quartier in der Pariser Vorstadt bezahlen zu können. Die
ohnehin ernste Lage in bezug auf die Ernährung wurde nun äußerst bedenklich. Ich
erinnere, dass ich mich beim Weggang von München dazu gezwungen sah, meine
neue warme Lammfellweste in einem Dorf in Bayern gegen ein halbes Kilo Speck
einzutauschen. Wir kamen mehr als zehn Tage damit aus. Wir schnitten ihn in dünne
Scheiben, die wir mit Brot lutschten, damit sie ewig hielten.
Wir waren arm wie Kirchenmäuse.
Bei einer meiner vielen Touren durch die Straßen auf der Suche nach Arbeit, fiel mir
ein Schild auf: »Arq. David Davidoff«. Als ich das Schild betrachtete, dachte ich, dass
sowohl der Vorname, als auch der Nachname zu einem aus Bulgarien ausgewanderten
Hebräer gehören mussten, und ich irrte mich nicht. Als er die Türe öffnete, fragte ich
ihn, ob er bulgarisch spräche. »Aber natürlich«, sagte er teils überrascht, teils
erheitert. Ich erzählte ihm von meinen Unannehmlichkeiten, und er entgegnete, dass
wir in Frankreich ohne Arbeitserlaubnis keine Beschäftigung bekämen und ohne
Beschäftigung keine Arbeitserlaubnis – mit anderen Worten: die verzinkte unendliche
Geschichte. Es gab ein striktes Verbot. Er versprach, mir die Betonberechnungen für
eine Wohnung zu übergeben. Für diese Aufgabe bekam ich wenig, aber es war
immerhin etwas (ich konnte die U-Bahn bezahlen), und ich gewann einen Freund.
Wir suchten überall Landsleute, damit sie uns mit ein paar Francs und auch Kleidung
unterstützten, da der Winter kam. Wir zitterten die ganze Zeit, weil uns die Mäntel
fehlten, die wir in München verkauft hatten. Wir, die zwei Diplom-Ingenieure, waren
in meinem geliebten Frankreich zu schlichten Bettlern geworden. Jedes Mal, wenn wir
vor Schaufenstern anhielten, in denen Leckerbissen angeboten wurden, von denen ich
mich bei vielen nicht erinnerte, sie jemals zuvor gesehen zu haben, gingen uns die
Augen über. Eines nachmittags hielt Boris, der unser knappes Geld verwaltete, vor
einem fahrenden Obsthändler an und holte die Brieftasche heraus. »Bist du verrückt