Buch - Vatiu Koralsky - El Sobreviviente de Alemania en Llamas

68
ICH BLAMIERE MICH VOR EINEM NAZI-HAUPTMANN
Meine Freundin Margot aus Braunschweig fand sich nicht damit ab, dass unsere Wege
auseinander gegangen waren. Bevor ich von dort weggegangen war, war sie ziemlich
vergnügt gewesen und hatte gesagt: »Ich bin mal gespannt.« Sie rief mich
ununterbrochen an, wenn sie ein Telefon zur Hand hatte.
Mit dem Einwand, dass sie mich sehr vermisste, beschloss sie im Herbst 1943, nach
München zu reisen, um mich zu sehen und zugleich Bayern kennen zu lernen. »Du
bist nicht bei Sinnen«, antwortete ich, »bei den vielen Bombenangriffen und
Flugzeugen der Alliierten in der Luft, die alles vernichten, was ihnen begegnet, und
mit Vergnügen die Bahnhöfe bombardieren und Personenzüge beschießen, kannst du
dich nicht der Gefahr aussetzen.«
»Sie werden dich töten«, sagte ich erneut. Ich versuchte vergebens, sie zu überzeugen,
bis ich ihr schließlich gestand, dass ich eine neue Freundin hatte, damit sie keinen
Unsinn machte. Sie hörte mir nicht einmal zu: »Man stirbt nur einmal im Leben und
außerdem habe ich die Fahrkarte schon. Ich komme nächsten Samstag, weiß aber
nicht wann. Jedenfalls komme ich zu dir in die Pension«, war die Antwort und das
Gespräch war abgebrochen. »Noch eine Frau ohne Angst vor dem Sterben«, überlegte
ich. Folglich blieb kein anderer Ausweg, als für eine Woche aus den Augen von
Ursula zu verschwinden.
Tatsächlich überraschte ich am darauffolgenden Montag, als ich die Pension betrat,
Margot in der Halle sitzend. Ich empfing sie mit der Zuneigung, die ihr gebührte.
Obwohl sie gerade einmal zwanzig Jahre alt war, wirkte ihr Gesicht kränklich, von
Müdigkeit gezeichnet. Sie zählte die Gefahren und Unannehmlichkeiten auf, denen sie
ausgesetzt war, um nach München zu kommen. Frau Guerber machte mir Vorwürfe,
weil das Mädchen mehrere Stunden gewartet hatte. Ich führte sie auf mein Zimmer.
Während Margot blieb, um sich umzuziehen und auszuruhen, nutzte ich die Zeit, um
auf meinem alten Fahrrad eines von den wenigen Restaurants zu suchen, die noch
standen. Ich erinnerte mich an eines in der Fußgängerzone von München, gegenüber
vom Rathaus.
Es war ein zerstörtes und wieder etwas hergerichtetes Wirtshaus, in dem man
manchmal gegen Aufpreis ohne Rationierungsmarken etwas zu Essen bekam. Ich hatte
Glück. Ich fuhr schnell zur Pension, um vor 20 Uhr wieder zurück zu sein. Nach dieser
Zeit war nichts mehr zu finden. Wir nahmen die Straßenbahn und kamen bald zum
Marienplatz. Bevor wir hineingingen, betrachteten wir das majestätische Rathaus und
obwohl es den Bombenangriffen zum Opfer gefallen war und ein Flügel zerstört war,
zeigte es sich noch als fabelhaftes Bauwerk. Es besaß eine Turmuhr mit Glockenspiel,
das alle 15 Minuten ertönte; alle 30 erschienen tanzende Figuren und alle 60 eine
Parade von Hofdamen und Höflingen, die im Rhythmus der Musik tanzten. Margot
konnte nicht aufhören, ihrer Bewunderung für diesen bemerkenswerten
Augenschmaus Ausdruck zu verleihen; wir gingen verspätet ins Restaurant, und es
war sehr voll.
In Deutschland war es üblich, sich an irgendeinen freien Platz zu setzen, zusammen
mit Unbekannten an einem Tisch. Ich nahm Margot an der Hand, und wir gingen auf
einen scheinbar freien Tisch zu. Eine Säule verdeckte die Sicht. Bevor wir den Tisch
erreichten, drückte Margot, die sich zu meiner rechten befand, unruhig meine Hand,
aber ich achtete nicht darauf; im ersten Moment konnte ich wegen des schwachen
Lichts nicht wahrnehmen, wer dort saß.
Ich nahm an, es handele sich um einen Wehrmachtsoffizier. Nachdem ich gegrüßt und
meiner Dame in den Stuhl geholfen hatte, erkannte ich beim Aufblicken zu meiner