Les robots (I, robot)

- Encore un mot d'esprit, sans doute, dit Powell. Vraiment,
Mike, vous allez me faire mourir de rire. Que diriez-vous d'un
petit éboulement ?
Donovan fit la moue
- Moi, je veux bien.
- Bon. Attelons-nous à la tâche.
Powell se sentait une âme de conspirateur en se frayant un
chemin à travers le paysage accidenté. Sa démarche, en
pesanteur réduite, possédait une curieuse élasticité sur le sol
dentelé, faisant rebondir des pierres de droite et de gauche et
jaillir de silencieux nuages de poussière grise sous ses semelles.
Sur le plan mental, du moins, c'était la reptation prudente du
comploteur.
- Savez-vous où ils se trouvent ? demanda-t-il.
- Je le pense, Greg.
- Très bien, dit Powell, mais si l'un des « doigts » se trouve à
moins de six mètres de nous, nous serons détectés par ses
senseurs, que nous soyons ou non dans son champ visuel. Vous
savez cela, je l'espère.
- Lorsque je désirerai suivre un cours élémentaire de
robotique, je vous adresserai une demande en bonne et due
forme, et en trois exemplaires. C'est par ici.
Ils se trouvaient à présent dans les galeries ; même la
lumière des étoiles avait disparu. Les deux hommes rasaient les
parois, projetant par intermittence le faisceau de leurs torches
devant eux. Powell posa le doigt sur le cran de sûreté de son
détonateur.
- Connaissez-vous cette galerie, Mike ?
- Pas tellement. Elle vient d'être percée. Il me semble la
reconnaître d'après ce que j'ai vu sur l'écran, mais...
D'interminables minutes s'écoulèrent.
- Sentez-vous ? dit Mike.
Une légère vibration animait la muraille sur laquelle Powell
appuyait ses doigts gainés de métal. On n'entendait aucun bruit,
naturellement.
- Ils préparent des charges. Nous sommes très près.
- Ouvrez l'œil, dit Powell.
Donovan inclina la tête d'un mouvement impatient.
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