Les robots (I, robot)

Powell se trouvait de nouveau dans son fauteuil. Il se sentait
trembler.
Les yeux de Donovan s'arrondissaient en deux vastes globes
de bleu vitreux.
- Greg, murmura-t-il d'une voix qui était presque un
sanglot, étiez-vous mort ?
- J'avais l'impression d'être mort.
Il ne reconnut pas sa propre voix dans ce croassement.
Donovan faisait une lamentable tentative pour se mettre
debout.
- Sommes-nous vivants à présent ? Ou n'est-ce pas encore
fini ?
- Je... me sens vivant.
Toujours cette voix rauque.
- Avez-vous entendu quelque chose... quand... vous étiez...
mort ? demanda Powell.
Donovan réfléchit, puis hocha la tête très lentement.
- Et vous ?
- Oui. Avez-vous entendu parler de cercueils... des voix de
femmes qui chantaient... et les rangs qui se formaient pour
pénétrer en Enfer ?
Donovan secoua la tête :
- Je n'ai entendu qu'une seule voix.
- Puissante ?
- Non, douce, mais rugueuse comme une lime sur le bout
des doigts. C'était un sermon. Il parlait du feu de l'enfer. Il
décrivait les tourments des... mais vous le savez bien. J'ai
entendu une fois un sermon de ce genre... c'est-à-dire presque.
Il ruisselait de sueur.
Ils perçurent la lumière du soleil à travers le hublot. Elle
était faible, mais d'une teinte d'un blanc bleuâtre - et le pois
brillant qui en était la source lointaine n'était pas le bon vieux
Soleil.
Et Powell montra d'un doigt tremblant l'unique cadran.
L'aiguille pointait, immobile et fière, sur la graduation portant
le chiffre de 300 000 parsecs.
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