Les robots (I, robot)

Le front de Lenton était perpétuellement barré de plis
profonds. Il avait le privilège peu enviable d'être le directeur de
campagne de Byerley, dans une campagne qui n'en était pas
une, et de représenter un candidat qui refusait de révéler sa
stratégie et ne voulait accepter à aucun prix celle de son
directeur.
- Ce n'est pas possible ! (Telle était sa phrase favorite, sa
phrase unique.) Je te le répète, Steve, ce n'est pas possible !
Il se jeta devant le procureur, qui passait son temps à
feuilleter les pages dactylographiées de son discours.
- Laisse cela, Steve. Cette foule a été organisée par les
Fondamentalistes. Tu ne pourras pas te faire entendre. Tu te
feras lapider. Pourquoi veux-tu prononcer un discours en public
? Pourquoi ne pas utiliser un enregistrement?
- Tu veux que je gagne l'élection, n'est-ce pas ? demanda
doucement Byerley.
- Gagner l'élection ! Pas question, Steve. J'essaie
simplement de te sauver la vie.
- Je ne suis pas en danger.
- Il n'est pas en danger, il n'est pas en danger ! (Lenton tira
de sa gorge un curieux son guttural.) Tu veux te présenter sur ce
balcon devant cinq mille cinglés et essayer de les raisonner... sur
un balcon, comme un orateur romain ?
Byerley consulta sa montre.
- Dans cinq minutes environ... dès que les lignes de
télévision seront libres.
La réponse de Lenton ne peut pas être rapportée ici.
La foule envahit une enceinte clôturée à l'extérieur de la
ville. Arbres et habitations semblaient jaillir de la masse
humaine rassemblée. Le reste du monde suivait le spectacle par
satellite. C’était une élection locale et pourtant le monde entier
avait les yeux fixés sur elle. Cette pensée amena un sourire sur
les lèvres de Byerley.
Pourtant, la foule elle-même n’avait rien qui pût prêter à
sourire. Les pancartes et les banderoles le traitaient de robot sur
tous les tons. Une hostilité pesante, tangible, planait au-dessus
de la foule.
– 224 –