Les robots (I, robot)

Un pan de cloison s'était effacé, dévoilant une cavité
incurvée avec deux étagères. L'étagère supérieure était chargée
de boîtes de conserve sans étiquettes, de toutes les formes et de
toutes les dimensions. Les récipients émaillés qui couvraient la
seconde étaient uniformes et Donovan sentit un courant d'air
froid autour de ses chevilles. La partie inférieure était réfrigérée.
- Comment... comment... ?
- Ces provisions ne se trouvaient pas à cet endroit
auparavant, dit Powell. Ce panneau s'est effacé dans la cloison
au moment où j'entrais.
Il mangeait déjà. La boîte était du type à préchauffage avec
cuiller incorporée et la chaude odeur des haricots cuits emplit la
pièce.
- Prenez une boîte, Mike !
Donovan hésita :
- Quel est le menu ?
- Comment le saurais-je! Seriez-vous à ce point difficile ?
- Non, mais à bord je ne mange jamais que des haricots. Un
autre plat serait le bienvenu.
Sa main se tendit et fixa son choix sur une boîte luisante et
elliptique dont la forme plate semblait suggérer du saumon ou
quelque autre morceau de choix du même genre. Elle s'ouvrit
sous la pression convenable.
- Des haricots! brailla Donovan en cherchant une nouvelle
boîte.
Powell le retint par le fond du pantalon.
- Vous feriez mieux de manger ces haricots, petit délicat !
Les vivres ne sont pas inépuisables et il se peut que nous
demeurions ici pendant très, très longtemps.
Donovan battit en retraite, la mine boudeuse.
- Alors, rien que des haricots pour tout potage ?
- C'est possible.
- Qu'y a-t-il sur l'étagère inférieure ?
- Du lait.
- Rien que du lait ? s'exclama Donovan scandalisé.
- Ca m'en a tout l'air.
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