Les robots (I, robot)

- Mais quel aurait bien pu être notre dessein ? demanda
Lanning avec exaspération. Nos motivations ? Accordez-nous
un minimum de bon sens.
- Je vous en prie, mon cher monsieur, l’U.S. Robots serait
trop contente de voir les Régions autoriser l'usage des robots
positroniques d'apparence humanoïde sur les mondes habités.
Les profits seraient énormes. Mais les préjugés du public contre
une telle pratique sont trop grands. Supposons que vous
commenciez par les habituer doucement à l’idée. Voyez ce
juriste habile, ce bon maire, c’est un robot... Achetez donc nos
irremplaçables robots maîtres d'hôtel...
- C'est de la démence pure et simple.
- Je veux bien le croire. Mais pourquoi ne pas le prouver? A
moins que vous ne préfériez le prouver au public ?
- La lumière commençait à baisser dans le bureau, mais pas
assez pour dissimuler la contrariété qui se peignait sur le visage
de Lanning. Lentement le roboticien pressa un bouton et les
réflecteurs muraux s'illuminèrent.
- Eh bien, dit-il, voyons.
Le visage de Stephen Byerley n'était pas de ceux qu'il est
facile de décrire. Il avait quarante ans, selon son acte de
naissance, et portait exactement cet âge... mais c'était une
quarantaine pleine de santé, bien nourrie, joviale et propre à
décourager les raseurs avec leurs banalités sur les gens « qui
paraissent leur âge ».
C’était parfaitement vrai lorsqu'il riait et justement il était
en train de rire, d'un rire sonore et soutenu qui ne s'apaisait que
pour reprendre de plus belle, inlassablement...
Devant lui, le visage d'Alfred Lanning se contractait en un
rigide et amer monument de désapprobation. Il esquissa un
geste à l'adresse de la femme assise à ses côtés, mais les lèvres
minces et exsangues de cette dernière se plissèrent à peine.
Enfin Byerley, après une dernière convulsion, parut se
calmer.
- Vraiment, docteur Lanning... moi... moi... un robot ?
- Ce n'est pas moi qui le prétends, monsieur. Je me
trouverais fort satisfait de vous savoir membre de la
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