Les robots (I, robot)

marchaient au pas tous les sept, avec Dave à leur tête. Ils
virevoltaient avec une macabre précision et un ensemble
parfait, changeaient de formation avec l'étrange aisance de
danseurs de ballet à Lunar Bowl.
Donovan était de retour avec les tenues.
- Ce sont des exercices militaires, Greg. J'ai l'impression
qu'ils se révoltent contre nous.
- Ce sont peut-être des exercices de gymnastique, répondit
l'autre froidement, à moins que Dave ne se croie devenu un
maître de ballet. Réfléchissez d'abord, et dispensez-vous de
parler ensuite.
Donovan se renfrogna et glissa un détonateur dans son étui
de ceinture, d'un geste ostentatoire.
- Et voilà où nous en sommes. Nous travaillons à la mise au
point de nouveaux modèles de robots, c'est d'accord. C'est notre
spécialité, soit ! Mais permettez-moi de vous poser une
question. Pourquoi faut-il que, invariablement, ils se mettent à
dérailler ?
- Parce que, dit Powell sombrement, nous sommes maudits.
Et maintenant en route!
Dans le lointain, à travers les épaisses ténèbres veloutées
des galeries qui s'étendaient au-delà des ronds lumineux formés
par leurs torches, scintillait la lueur des robots.
- Les voilà, souffla Donovan.
- J'ai tenté de le joindre par radio, murmura Powell, mais il
ne répond pas. Le circuit radio est probablement en panne.
- Dans ce cas, je suis heureux que les constructeurs n'aient
pas créé des robots susceptibles de travailler dans une obscurité
totale. Cela ne me dirait rien de chercher sept robots déments
dans le noir complet, sans liaison radiophonique.
- Glissez-vous en rampant sur la corniche supérieure, Mike.
Ils viennent de ce côté et je veux les observer à courte distance.
Pouvez-vous y parvenir ?
Donovan accomplit le saut avec un grognement. L'attraction
gravifique était considérablement inférieure à la pesanteur
terrestre, mais avec la lourde tenue spatiale, l'avantage n'était
pas tellement grand et pour atteindre la corniche il fallait sauter
près de trois mètres. Powell le suivit.
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