Les robots (I, robot)

- Dans ce cas, qu'il croie ce qu'il voudra!
Powell s'étira avec un vague sourire et se laissa tomber en
arrière sur son lit. Il dormait déjà.
Powell parlait tout en se glissant, non sans difficulté, dans
sa tenue spatiale légère
- Le travail serait fort simple, disait-il. On pourrait amener
les nouveaux modèles QT un par un, les équiper d'un
interrupteur automatique réglé pour se déclencher au bout
d'une semaine, afin de leur laisser le temps d'apprendre le...
euh... culte du Maître de la bouche du Prophète en personne ;
ensuite on les ferait passer à une autre station où on les
revitaliserait. Nous pourrions avoir deux QT par...
Donovan décrocha son viseur de glassite.
- Taisez-vous et sortons d'ici, s'écria-t-il. L'équipe de relève
nous attend et je ne retrouverai vraiment mon aplomb que
lorsque je sentirai le plancher des vaches sous mes pieds... ne
serait-ce que pour m'assurer qu'il existe toujours.
La porte s'ouvrit comme il parlait et Donovan, avec un juron
étouffé, raccrocha son viseur et tourna un dos boudeur à Cutie.
Le robot s'approcha doucement
- Vous partez ? demanda-t-il.
Il y avait du chagrin dans sa voix. Powell inclina sèchement
la tête.
- D'autres vont nous remplacer.
Cutie poussa un soupir et cela fit un bruit de vent soufflant
à travers un réseau de fils rapprochés.
- Votre temps de service est terminé et le moment est venu
pour vous de disparaître. Je m'y attendais mais... que la volonté
du Maître soit faite !
Ce ton résigné piqua Powell au vif.
- Epargne-nous tes condoléances, Cutie, il n'est pas
question pour nous de disparaître, mais de retourner sur Terre.
- Il est préférable que vous le pensiez. (Cutie soupira de
nouveau.) Je comprends à présent la sagesse qui vous inspire
cette illusion. Pour rien au monde je ne voudrais vous
détromper, même si je le pouvais.
Il s'en fut... l'image même de la commisération.
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