Les robots (I, robot)

Un éclair de bronze traversa leur champ de vision. Il était
déjà passé avant qu'ils aient eu le temps de se ressaisir. Ils se
cramponnèrent l'un à l'autre en silence.
- Pensez-vous que leurs senseurs nous aient repérés ?
murmura Powell.
- J'espère que non. Mais il vaudrait mieux les prendre de
flanc. Prenons la première galerie latérale sur la droite.
- Et si nous les ratons ?
- Décidez-vous! Que voulez-vous faire? Revenir sur vos pas
? gronda rageusement Donovan. Ils se trouvent à moins de
quatre cents mètres. Je les observais sur l'écran, non ? Et il ne
nous reste plus que deux jours...
- Oh! taisez-vous. Vous gaspillez votre oxygène. Est-ce bien
une galerie latérale ?
Il alluma sa torche.
- C'est bien cela. Allons-y!
La vibration était considérablement intense et le sol
tremblait nettement sous leurs pieds.
- Cette circonstance nous favorise, dit Donovan, si toutefois
nous ne recevons pas les gravats sur la tête.
Il braqua sa torche devant lui anxieusement.
Il leur suffisait de lever le bras à demi pour toucher le
plafond de la galerie et les étais qui venaient d'être posés.
Donovan hésita.
- C'est une impasse, faisons demi-tour.
- Non. Continuons.
Powell se faufila péniblement devant lui.
- Est-ce une lumière que nous apercevons devant nous ?
- Une lumière ? Quelle lumière ? Je ne vois rien. Pourquoi y
aurait-il de la lumière dans une galerie sans issue ?
- Une lumière de robot.
Il gravissait une pente douce sur les mains et les genoux. Sa
voix sonnait, rauque et anxieuse, dans les oreilles de Donovan.
- Hé, Mike, venez par ici.
Il y avait bien de la lumière. Donovan rampa par-dessus les
jambes étendues de Powell.
- Une ouverture ?
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