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sensible, que je demandai : « Y a-t-il quelqu'un là ? » Enfin je
m'endormis, mais tard, et, en me réveillant, comme mon premier regard
fut pour mon pauvre pastel, je le trouvai dans l'état où vous le voyez. - En
effet, lui dis-je, voilà qui est étrange ! Et avez- vous reçu, comme
d'habitude cette lettre que vous receviez tous les huit jours ?
- Non, et cela m'inquiète ; c'est pourquoi j'avais recommandé à
Françoise de monter ou de faire monter à l'instant même les lettres qui
arriveraient pour moi
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- Eh bien, mais, repris-je, peut-être que celle-ci, que je vous
apporte...
- Ce n'est pas là sa manière de les plier ; mais n'importe, comme elle
arrive d'Angers... Puis, la tournant pour en rompre l'enveloppe
- Ah ! mon Dieu ! dit-il, elle est cachetée de noir... Pauvre amie ! il
lui sera arrivé quelque malheur !
Et Villenave décacheta la lettre en pâlissant ; elle en renfermait une
seconde.
Aux premières lignes qu'il lut de cette première lettre, ses yeux se
remplirent de larmes.
- Tenez, dit-il en me la présentant, lisez !
Et tandis que, tristement et silencieusement, il ouvrait la seconde
lettre, je pris la première, et je lus :
« MONSIEUR,
C'est avec ma douleur personnelle, augmentée de celle que vous
allez éprouver, que je vous annonce que Madame *** est morte,
dimanche dernier, comme sonnait le dernier coup de minuit.
Elle avait, la veille, au moment où elle vous écrivait, été prise d'une
indisposition que nous crûmes légère d'abord, et qui alla s'aggravant
jusqu'au moment de sa mort.
J'ai l'honneur de vous envoyer, toute incomplète qu'elle est, la lettre
qu'elle avait commencée pour vous. Cette lettre prouvera que, jusqu'au
moment de sa mort, les sentiments qu'elle vous avait voués sont restés les
mêmes.
Je suis, Monsieur, bien tristement, comme vous pensez, votre très
humble et très obéissante servante.
Thérèse MIRAUD. »
- Eh bien, vous voyez; me dit Villenave, c'est au dernier coup de