El Exorcista de WILLIAM BLATTY

El exorcista
William Blatty
—¿Qué tal vas con las maletas? -le preguntó Chris.
Regan levantó la vista. Algo pálida. Un poco demacrada. Algunas ojeras.
—No cabe todo -dijo frunciendo el ceño.
—Si no te puedes llevar todo ahora, querida, déjalo; ya te lo llevará
Willie después. Vamos, nenita, apresúrate, o perderemos el avión.
—Bueno.
Regan hizo pucheros.
Tomarían el avión aquella tarde para volar hasta Los Ángeles, dejando a
Sharon y a los Engstrom el encargo de cerrar la casa. Luego Karl volvería a
casa en el ‘Jaguar’.
—Muy bien, pequeña.
Chris la dejó y bajó rápidamente las escaleras. Al llegar al vestíbulo
sonó el timbre. Abrió la puerta.
—Hola, Chris. -Era el padre Dyer-. Vengo a despedirme.
—Me alegro. Ahora iba a llamarle. -Dio un paso hacia atrás-. Adelante.
—No, Chris, sé que tiene prisa.
Ella lo cogió de la mano y lo hizo entrar.
—¡Oh, por favor, entre! Precisamente iba a tomar una taza de café.
—Bueno, si es así...
Fueron a la cocina, se sentaron a la mesa y hablaron mientras Sharon y
los Engstrom se movían, ajetreados, a su alrededor. Chris habló de Merrin;
de lo admirada y sorprendida que había quedado al ver las personalidades y
los dignatarios extranjeros que asistieron a su entierro. Luego permanecieron
en silencio. Chris pareció leerle el pensamiento:
—Todavía no se acuerda de nada -dijo en tono amable-. Lo siento
mucho.
Aún abatido, el jesuita asintió. Chris miró rápidamente el plato del
desayuno. Demasiado excitada y nerviosa, no había comido nada. Aún
estaba allí la rosa que siempre le ponía Regan. La cogió y empezó a hacerla
girar por el tallo.
—Y él no llegó a conocerla -murmuró en tono ausente. Luego dejó la
rosa y posó sus ojos en Dyer. Vio que él la miraba.
—Chris, ¿qué cree usted que pasó? -le preguntó suavemente-. Como
una no creyente, ¿opina que su hija estuvo realmente posesa?
Cabizbaja, Chris jugueteó de nuevo con la rosa.
—Como ha dicho usted... en lo que a Dios concierne presumo de no
creyente, y, aunque no estoy muy segura, creo que lo sigo siendo. Pero en lo
que respecta al diablo... bueno, eso es algo distinto. Lo podría aceptar, y en
realidad lo acepto. Pero no sólo por lo que le ha pasado a Rags. Hablando en
general, quiero decir. -Se encogió de hombros-. Si a uno se le ocurre pensar
en Dios, tiene que imaginarse que existe uno; y si existe, debe necesitar
dormir millones de años cada vez para no irritarse. ¿Se da cuenta de lo que
quiero decir? Él nunca habla. Pero el diablo no hace más que hacerse
propaganda, padre.
Durante un momento, Dyer la contempló; luego dijo en voz baja:
—Pero si todo el mal del mundo le hace pensar que puede existir el
demonio, ¿cómo explica usted todo el “bien” que hay en el mundo?