El Exorcista de WILLIAM BLATTY

El exorcista
William Blatty
—Nunca he visto una fe más profunda.
Karras sintió el aguijonazo de un dolor conocido, pero logró liberarse de
él y volvió junto a Dyer, que, sentado en el catre, desprecintaba la botella.
Se sentó a su lado.
—¿Quieres absolverme ahora o más tarde?
—Ahora sirve -dijo Karras-; ya nos daremos luego mutuamente la
absolución.
Dyer vertió generosamente whisky en el vaso y el jarrito.
—Los rectores de universidades no deberían beber -murmuró-. Es un
mal ejemplo.
Karras bebió, pensativo. Conocía perfectamente la manera de ser del
rector. Como hombre de tacto y sensibilidad, siempre actuaba por medios
indirectos. Sabía que Dyer había venido como amigo, pero también como
emisario personal del rector. De modo que cuando hizo un comentario, de
pasada, sobre la posible necesidad de ‘un descanso’, el psiquíatra lo tomó
como un buen augurio y sintió un alivio momentáneo.
La visita de Dyer le sentó muy bien; lo hizo reír, habló de la fiesta y de
Chris MacNeil, contó nuevas anécdotas del Prefecto de Disciplina. Bebió muy
poco, pero llenó una y otra vez el vaso de Karras, y cuando se dio cuenta de
que estaba lo suficientemente adormilado, se levantó del catre y lo acostó,
mientras él se iba al despacho y seguía hablando hasta que a Karras se le
cerraron los ojos, y sus comentarios se convirtieron en gruñidos entre
dientes.
Dyer le desató los cordones y le quitó los zapatos.
—¿Me vas a robar ahora los zapatos? -murmuró Karras confusamente.
—No. Yo adivino el futuro leyendo las arrugas. Cállate y duerme.
—Eres un jesuita ratero.
Dyer sonrió ligeramente y lo tapó con un abrigo, que sacó del armario.
—Mira, alguien tiene que ocuparse de las cosas materiales. Lo único que
hacéis vosotros es pasar las cuentas del rosario y rezar por los “hippies”.
Karras no respondió. Su respiración era profunda y regular.
Dyer se fue rápidamente hacia la puerta y apagó la luz.
—Robar es pecado -musitó Karras en la oscuridad.
—“Mea culpa” -dijo Dyer en tono suave.
Esperó un momento, hasta que consideró que Karras estaba dormido;
entonces se fue.
A medianoche, Karras se despertó llorando. Había soñado con su madre.
Estaba parado junto a una ventana en pleno Manhattan, y la vio salir de las
escaleras del ‘Metro’, en la acera de enfrente.
Se detuvo en el borde de la acera, con una bolsa de papel en los brazos;
lo buscaba. Él la saludó con la mano. Ella no lo vio. Recorrió las calles.
Autobuses.
Camiones. Multitudes poco amistosas. Se empezó a asustar. Volvió al
‘Metro’ y empezó a bajar las escaleras. Karras, desesperado, corrió a la calle,
llorando, llamándola; pero no la vio. Se la imaginaba indefensa y
desorientada en el laberinto de túneles bajo tierra.