Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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Menos mal; tropiezo al paso el edificio del correo, reconocido por sus buzones -en un
chaflán. Deposito las cartas, que no había querido dejar en el del buque.
De todos modos, mi oferta a Lucía constituye un empeño de honor que habrá de realizarse.
Dejo atrás calles y calles. En una explanada que da al campo, encinturada a lo lejos por el
perenne boscaje de arbustos, deténgome a ver maniobrar un regimiento de Infantería. La
mitad ingleses, la mitad indígenas, con iguales uniformes y cascos blancos. Algunas
humildes casas de palo, acogidas en los senos de la fronda, indícanme que empiezan quizás
aquí dispersas las indias barriadas.
Vuelvo atrás. Colombo es grande. Si las calles no aparecen siempre suntuosas, tienen esta
recta y limpia espaciosidad de avenidas de jardín.
Son frecuentes los edificios aislados por verjas, entre flores. -Bendigo luego la fortuna de
leer en un tendido transparente: «Pharmacy»... Ya dentro, deploro mi olvido del latín; este
farmacéutico inglés lo sabrá, puesto que rezan las verdes etiquetas: «Acquae fontis»...
«Oleum serpentorum terrarum»...
-¡Alcohol!... un demi-litre d'alcohol!
¡Pas plus, mon Dieu! -reniego en lengua de Zola. Un infiernillo me salva...: lánzome a su
lamparita y señalo: ... «de ça... voilá... alcohol... fú, fú!»
-¿No basta? «¡Alcohol! ¡Alcuail!» -varío la frase por si se pronuncia como el jai lai de mi
dominio.
-¡Eh, yes... veriguell... Antimoni!... ¡spirits of wain! -le escucho.
-Yes, yes... spirits of wain! -me apresuro ansioso a recoger.
-¡Yes, yes... alcohol!... yes...
El hombre va al estante, coge un frasco... Y me pasma leer en él, sin que le falte una letra:
«ALCOHOL»... ¿Por qué, pues, no me entendían? ¡oh!... Con otro frasco bien taponado y
envuelto en coquetón papel flordelisado tórtola, vuelvo triunfal a la calle. Miro el reloj; las
nueve. Temprano para almorzar. Hemos madrugado a bordo con el alba.
Sigo Colombo adelante. Tomo la probable dirección de la playa, que vi por una esquina
poco ha. Mas no he caminado cien pasos, cuando oigo a grandes voces roncas, cual podría
gritársele a un buey desmandado:
-¡Eh! ¡mi capitán! ¡mi capitán!