Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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El sol del Asia es un viejo rey poeta decadente: muere con más pompa que nace.
Ya empiezan las nubes bajas a formar el suntuoso pavés que él pronto tintará de púrpuras.
Mientras, derrámales sus miríadas de áureas flechas al mar -al mar azul, azul de talco,
llano, redondo, corrido por las brisas... corrido también por sus tandas golondrinas en esta
suerte de primaveral estío que nos ha brindado tras los hornos de la Arabia.
Salen a bandadas sus golondrinas. Surcan ligeras, rectas, el aire, por la arista de las olas.
Unas veces surgen del agua como espantadas del buque, y se alejan volando, volando al
confín, para hundirse nuevamente.
Otras veces chocan contra el buque. Una nos cayó ayer en la cubierta a los pies... ¡Pez con
alas!
-¡Jámala-ja!, Pontífice. ¡Ala-cok!
Es don Lacio. Salúdame con palabras del ángel persa. Yo he logrado con mi fe formar la
religión del sol, a bordo, y se me ha aclamado entre los heliófilos gran Pontífice. Lucía es la
gran sacerdotisa selénica.
Entre ambos exaltamos un culto sabeísta, cuyo rito se realiza cada tarde, cada noche, en
esta batida abandonada. Gracias a los nuevos canapés como camas que hemos venido
comprando en los puertos, aleccionados por la necesidad de dormir bajo estrellas, no hay
que transportar los de la tertulia diurna para la yacente adoración a este otro lado.
Van llegando los fieles.
-¡Buena puesta esta tarde!
-¡Buena puesta!
Lucía. Charo. -Se tumban.
Ha confesado al fin la cubana que no hay en Cuba tan espléndidos crepúsculos. Ha
comprendido, como hemos comprendido todos, que pueda adorarse al sol en este oriente
donde reina tan soberbio. Empieza el astro a ocultarse en el borde de las nubes. Van
llegando el coronel y su familia, Aurora, Enrique, Pascual... el comandante...
Éste ocupa el canapé inmediato a la condesa. Hablan. Han parado los dos en una amistad de
cascabeles, descontados poco a poco sus lúbricos inicios. Diríase que el comandante, desde
sus cuarenta y ocho años, le habla en juego de recuerdos a los cincuenta de Charo... Deben
contentarse, a cierta altura, con nadas de sombra de pecado las pasiones... -porque eso