Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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Suena en sus labios mi nombre... a caricia.
No dice más. Yo me siento. Alberto le coge el libro y lo hojea. En el semblante de Lucía
sigo mientras sus emociones... si no es la ilusión de las mías lo que sigo: ha temido un
instante ella que yo pueda haber puesto algún imprudente papel entre las hojas; ha confiado
inmediatamente en mí, y hase puesto a hablar con Charo de trajes... perfectamente
dominada,
serena... No tengo luego ni tiempo de reprocharme esta estúpida tendencia mía a pensar que
tenga ella que dominarse... Como Charo háceme intervenir en su conversación de modas,
Alberto se levanta y toma casi brutal a Lucía del brazo:
-¡Ven, hay que acabar de arreglar las maletas!
Y se la lleva.
El húsar, en cambio, me lleva a mí.
-¡Tiene celos! -me dice. -¡Vamos, que la francesa de aquella noche!...
-¡Por Dios, Enrique! -le atajo. -No he dicho jamás a esta mujer nada.
Palabra de honor ¡mi palabra! -repito golpeándome el pecho, según me ha parado el
disgusto.
Y él no duda. Ha visto brotar en mis labios nuestro juramento militar, por segunda vez,
como bajo una bandera.
Pensando a continuación que hallamos podido también Lucía y yo ser la hablilla del buque,
se lo pregunto:
-No. Nadie. Antes Sarita... ya sabe, con su beso. Y habríasela yo computado al 15... si no
fuese una bebé.
-¡Bah!
Descubrimos las costas, por los faros.
Media hora después, suena el cañonazo..., que conmueve y pone al pasaje en movimiento.
Hay quien sube sobre cubierta sus maletas, como si se tratase de bajar de un tren en cuanto
pare.
Las luces de Manila se divisan, y los barcos anclados... Es una hermosa noche, soberana, de
estrellas como fuegos, de aromas como mieles.
Cuando suenan las cadenas del Reus, y nos dejan inmóviles, suben de las lanchas, en vez de
aquellos mercaderes del camino, jóvenes y señoritas españolas, cuyos trajes,