Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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-A las nueve -respondo apartando los ojos de la ventana, donde he reconocido la gran plaza
de la fachada principal. Al frente, por encima de los altos edificios, piérdese la vista en
marismas de esteros y boscajes y en un plano horizontal al fin como de agua. Luces rojas,
verdes, blancas, de barcos sin duda, brillan en el fondo de la noche.
-A las nueve, repito -a las siete habré de estar en el cuartel: vea que no hubiese podido
mañana despedirme. Yo no volveré a Manila.
Guardo silencio, y ella dobla la frente. Pensamos ambos sin duda en la guerra, en lo ignoto
del destino.
Por unos instantes oímos el gritar de los niños que juegan en la plaza cuidados por las
malayas, el rodar de los minúsculos coches de esta ciudad de los innúmeros coches y
caballitos de juguete. Algunos alitactacs de los que circundan a miríadas las copas de los
árboles, voltijean con su fosfórea luz en la ventana. Quiero volver a nosotros, apartando al
mismo tiempo de las tristezas de la guerra el pensamiento de Lucía.
-No han salido..., no la he visto, en la Escolta, en la Luneta...
-No. Apenas.
-Menos a usted, cien veces he encontrado a todos los del barco.
También a Alberto, una mañana en Malacagnan... cuando fue sin duda a presentarse al
general.
-¿Se saludaron? -pregunta vivamente.
-No; fingió no verme. Fue en la antesala. Había varios. Yo lo hubiese deseado por... por
ganarme en su confianza la venia de esta visita..., que no ha tenido más remedio que tener
por último un sarcasmo de traición y de secreto... ¡tiene usted razón; qué ironías de la
suerte!
Sonríe con un gesto de forzada clemencia a su marido. Luego dice, amable:
-Lo he sentido, aunque se lo agradezca a usted, por la violencia que le ha impuesto...
¿donde se aloja?
-Hotel de Australia.
¿Confortable?
-Pasable. Intramuros. La ciudad vieja es una cárcel. Aquí al menos tiene aire, espacio... lo
menos que se le puede pedir al espléndido país de la hermosura.
-Oh, eso sí. Aquí me gusta estar, a esta ventana, de noche... Mire