Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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-Oh, qué estampas... ¡qué libro!... ¿De usted?
-No, del barco -respondo. -¿No lo ha leído?
El simple hecho de no ser mío, parece calmarle un poco.
-De todos modos -dice en severa reconvención a su mujer, desdeñando contestarme- no me
parecen estas láminas las más propias para... para...
Ven, Lucía; haz el favor... ¡con el permiso de usted!
Quítale el libro, que deja en el sillón; la alza, y llévasela del brazo por la escalera.
«¡Con el permiso de usted!» -ha repetido ella poniendo en la frase toda la digna cortesía
que él me trocó en desprecio.
Esto, al menos, me confía en que confía ella en su honradez y en su altivez para no
temerle...; me borra al instantáneo impulso de seguirlos... ¡ah, porque si este hombre tocase
a esa mujer... no sé... yo no sé...!
Sólo sé que sé ahora, como Bécquer, «¡por qué se muere y por qué se mata!»...
- XXV -
Días vanos -ayer, anteayer. No ha podido Sarah hacer mejor. No he vuelto a verla: mareada
(¡ella!) en su camarote. Sigue mareada, en su prisión voluntaria de odio -aun hoy que quiere
el mar despedirnos menos bravo enfrente de las tierras filipinas.
Mareado Alberto (él sí), pidió a sus celos ridículos la fuerza para estar constantemente al
lado de Lucía; y sigue constituido en tardío y fosco vigilante que la irrita, dentro de la
inalterable cortesía con que ella le habla a todos... a mí también.
Un barco que llega es una casa en mudanza. Se despierta y no se piensa más en ese arraigo
de profunda intimidad que está en la habitación.
Han hecho las camas, las camareras; mas por las puertas abiertas las he visto inundadas de
cajas, de maletas, de cabás que aguardan allá abajo mientras aquí arriba esperamos con el
espíritu fuera del mar.
Se recoge cada cual a su egoísmo. Las caras y los trajes son otros. Diríase que otra vez la
mayoría nos desconocemos, relegada anticipadamente a recuerdo transitorio esta familiar
comunidad de un mes, ante la vida nueva presente a nuestros ojos.