Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

89
Se van ladeando las tazas, las pastas, los fiambres... De otra mesa (yo las he huido esta
noche) trasládase el grupo de al piano. El comedor está fresco, relativamente cruzado de
aire por las mangueras... Canta Sarita. Son canciones siempre, las suyas, de amor:
«¡Ay de mí! ¡ay de mí!
si acabaré llorando,
yo que siempre reí...»
Pascual se acerca y me levanto también, dejando en la mesa al húsar con Aurora.
Mas..., no, puedo estar. Detrás de la infantil cantante, que sabe dar un diablo de emoción a
su queja, pienso en Lucía, en el capitán deslizándose tal vez un segundo por el puente para
cambiarle rápidas palabras, la cita... ¡Ah, sí, sí! ¡yo vigilaré toda la noche!
He sido un necio. Dispuesta a una aventura de viaje, me hubiese preferido... ¿Por qué la he
respetado así?... ¡cuánto ha debido rabiar y reírse! Ahora me odia, sin duda. Desde hace
muchos, días no he vuelto a procurar con ella nuestra intimidad.
Noto que lo que me atosiga, principalmente, es que tenga de mí y haya yo de dejarle el
concepto de un estúpido, de un botarate espiritual... La frase aparéceseme sangrienta.
¿Y por qué?
Me levanto, otra vez. Un pensamiento me ha cruzado: probarle lo contrario... Será inútil ya,
para alcanzar favores...; pero al menos me oirá entre rabias, con palabras dulces, la
intención de lo que pude haber ido insinuándola pleno de esperanza.
Subo. No concibo cómo pude concederle a Lucía el título de consciente virtuosa sin haberla
obligado siquiera al rechazo de la más leve tentación, de la más vaga invitación -nunca
envuelta en mis palabras.
Cruzando ante el fumadero, sólo hallo otro que me gane a «idiota complicado»: Alberto,
que juega su partida rodeado de mirones. ¿De qué le sirven sus celos?... Harto ha debido
contar el capitán, para sus noches, con que a un vicioso lo clavan en la silla.
Llego a la cubierta.