Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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Al lado de una ringlada de anchas trompas enhiestas de ventiladores, donde la cubierta de
segunda se estrecha con un servicio de grúas y de botes salvavidas plegados y amarrados
bajo manchas de aceite y polvo de carbón, nos detenemos.
Le doy la carta. Antes que la lea, le cuento la escena del amanecer.
-Y bien, ¿qué piensa hacer? -pregúntame cuando ha leído, llena de una grave admiración
por la lectura.
-No lo sé. En absoluto, no lo sé.
-¿Usted la quiere?
-¡Ah, Lucía... por Dios!... ¡una chicuela!... Además, yo... ¡una niña!... casarme, pensar en
casarme... ¡tengo acaso!...
-Sus afectos.
-¡Es posible!
Sonríe, pero con una sonrisa triste. La he dicho una verdad, y no sabría contestarla si me
preguntara en dónde, en quién... Tal vez ella adivina esta misma vaguedad mía.
-Bien, Andrés. Hay tres modos de contestar a esta carta: dos honrados, sinceros; el otro...
disculpable al menos en su farsa... Usted puede escribirla y decirle que tiene novia, en
España, en Filipinas mejor; que le esperan para casarse...
-Sí, sí, ese.
-No, no -me corta-, el peor, el más cruel. Una mujer, una muchacha, no se hace cargo de
previos compromisos; y vería antes la rival... Y habría usted aumentado inútilmente su
martirio. El segundo sería hablarle sencillamente a su padre, si usted creyese que Sarita
podría llegar a ser su mujer algún día... Mas como no lo piensa, no queda, por exclusión,
sino
el más falso, pero el más humano también y compasivo.
Calla, y yo tiemblo ante esta mujer capaz quién sabe si de toda clase de indulgencias en sus
francas visiones de la vida. Tiemblo, porque su consejo siento que va a ser la sentencia de
Sarah, sea cual sea.
Maga peregrina, adivinadora, como siempre, deshace mi confusión
-honrada, dulce, firme, formidable en su bondad:
-Usted, ya que no puede alzar a sus treinta años a esta niña que tiene, después de todo,
tesoros de ternura, debe, Andrés, bajar un poco a jugar con ella a los chiquillos. No se mata,