Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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Alba con trinos. Las pobres aves rojas de Colombo vuelan por las jarcias. No han muerto
aún desfallecidas. Nos siguen. Tienden contra el palidísimo azul sus alas escarlata... Trazan
círculos, medrosas de quedarse atrás en el líquido desierto. ¡Pobres aves rojas! ¡ellas
morirán,
mañana, otro día, antes de llegar a nueva tierra! ¡Ellas serán los tristes juguetes de los niños
a cuenta de migajas, puestas por el hambre entre la esclavitud o la muerte -en este bosque
flotante que no advirtieron que las arrastraba al Océano!
Paso, lentamente, mirando el ondular de estanque de las turbadas aguas. La estela se abre
atrás como un abanico inmenso; le riza plumas el batir rumoroso de la hélice. El humo de
las chimeneas, tendido recto como un dosel, como un suave toldo encima de la estela, tiene
también el color de tórtola -de alma- de la aurora.
Hay a mitad de la cubierta un saliente de la borda, en balconcillo circular, que domina más
el horizonte. Se halla casi oculto entre las poleas y los blancos amarres de una verga del
trinquete... Pero al acercarme... veo que alguien lo ocupa... ¡oh! una mujer... blanca, entre
los cordajes blancos... negro su pelo, de un negro audaz inconfundible... es... ¡chiquilla!...
¡es Sarah!... ¡Oh! la pobre niña me dio la ilusión de aquella ignota pecadora...
Mi impulso es desviarme, pasar y partir de la cubierta. No he hecho sin embargo más que
detenerme. Estoy demasiado cerca para que no me haya estado viendo, para que deje de
darle a la muchacha una confusión más con mi fuga.
¿Qué hace aquí? ¿De dónde viene?... ¿Es que al divisarme en la cubierta ha querido volver
a esconderse como abajo antes?... Quieta, la sien en la mano y en la borda el codo, mira al
mar, sin esquivar de mi lado la faz pálida -como para no decir demasiado su voluntad de
ocultarse-, en la actitud dolorosa de este encuentro que no deseaba ella, sin duda.
Revélame, no obstante, su indolencia triste, que estaban en su pensamiento mi imagen y mi
recuerdo... Simple cambio, pues, de ilusión por realidad, que la ha sorprendido poco.
Sigo acercándome, esperando en su mirada un saludo. Está peinada, con su peinado de
jovencilla que ella disimula anudándose en la nuca el pelo con un broche, y tiene sobre los
negrísimos bucles flojos de la frente una roja anémona, y otra sobre el blanco crespón de la
blusa. Entre las dos bermejas y anchas notas de sangre, su cara luce bellísima lividez
morena