Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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apenas. Llévase a los ojos con frecuencia los gemelos, como para esconder ternuras de
llanto... Me interesa vivaz la observación y veo efectivamente ante nosotros la línea desierta
de las aguas, en la bahía extensísima...; sólo detrás quedan ya lejanas las costas de su
acceso; una pregunta, un problema -de tortura: -«¿alza tanto el anteojo por ocultar en
realidad ternuras de sus párpados... o es que sencillamente se busca más aquello que aún no
se ve y que se espera?» Por la justa respuesta a la pregunta simple creo que daría años de
mi vida..., y no puedo encontrarla, y me atormento... Y veo volar el buque por la bahía
tranquila donde le quisiera parar... ¡Ah Sarah, Sarah, si sufres... ¡harto te está vengando el
amor!
Parto de aquí. Me alejo por la cubierta. Un premioso antojo de adiós a estos sitios que he
recorrido con ELLA, me lleva a bajar escalas, a subir escalas, hacia la popa... Por aquí la he
conducido del brazo... Ya no está la joven viuda en la cubierta de segunda, sino allá, en la
nuestra, esperando el desembarco al lado de la condesa de Fuentefiel.
La pobre corredera, sigue; sigue dando vueltas, y la hélice, y también mi corazón. El cañón
está desenfundado, y un marinero al pie, dispuesto al disparo de arribada en cuanto divise el
puerto. Contemplo largo rato cómo izan las grúas, de las bodegas abiertas, los racimos de
baúles. Ya no es para volverlos a guardar, como los sábados, cuando los sacaban a fin de
surtirnos de ropa las maletas.
Recuerdo repentinamente que en la mía debo de haber encerrado el libro de D'Annunzio
anotado por Lucía en inglés, y miro al cielo en gratitud del motivo que por fin me
proporciona para hablarla. Parto como un rayo. Cruzo el barco. Llego al camarote y pierdo
justa media hora en revisar el equipaje. Últimamente, hallo el libro, en la caja del ros.
Subo. Es tal vez la última vez que subo esta escalera... ¡Ah, cómo me persigue horrible el
concepto último... su sensación!
Lucía y Alberto se han sentado con los demás, por última vez, en el sitio habitual de la
tertulia. Lucía está en el centro, con la condesa y Aurora.
-¡Oh Lucía! Un libro de usted. He estado a punto de robarla.
Me mira, y yo no sé qué sorpresa y quizás qué miedo de doble sentido halla en mi frase
ingenua. Ha sido un instante de íntimo terror de gratitud en que me ha pasado su alma. Baja
los ojos y dice:
-¡Ah! ¡era igual!... Gracias, Andrés.