Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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sigue entre agrios y chanzas los dicterios, acaba con los catonismos festivamente cuando se
le ve tender un brazo, solemne, exclamando:
-¡Basta! Se cumple la justicia. Allá, frente a esta cubierta, al indio, a la francesa, bajo el
pantalón, alta la falda, amarrados de popa hacia nosotros, en pública reparación y, por orada
superior, se les están dando cien azotes. ¡Pueden ir a verlo!
Una carcajada y un cosquilloso chillar de las señoras echa estruendosamente a rodar las
frágiles severidades.
Y yo río también, pensando si no vale más tomar a risa el mundo... a lo condesa..., a lo don
Lacio...
- XX -
-¿Me quieres?
-Mucho.
-¿Cuánto?
-Como... desde aquí a Barcelona.
-¡Bah! Yo a ti, como... desde aquí a Barcelona dándole seis vueltas al mundo. ¿Cuántas
veces piensas en mí al día?
-Muchas. ¿Y tú?
-Una.
-¡Oh!
-Sí, no interrumpida, dormida y despierta. Sueño contigo. Si vieses anoche, ¡qué sueño!
-Cuenta.
-¡Cá! ¡imposible!... ¡loco el sueño!
Alza los ojos en una traviesa evocación. Coqueta, espera mi curiosidad -que yo domino.
Temo sus escapadas de anoche a lo osado (con que en ésta empieza) en el diálogo que quise
eterizarle de alma... La veo tras el cristal, alumbrada por el reflector de aceite de la
lampistería.
El sitio es toda una elección de experta, como cuanto piensa, como cuanto dice -dándose el
caso de parecer yo el inocente conducido por sus mañas.