Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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las escorias encendidas, pequeños buques, bergantines; lanchotes de grandes velas que
indican la proximidad del puerto.
Efectivamente, entramos media hora más tarde en Aden.
Vamos llegando en silencio. Vamos acortando en silencio la marcha, sin apenas curiosidad
en nuestro ahogo. Tan sólo despiertan alguna, mezclada de recelo, los ejercicios de cañón
de un fuerte inglés, que domina lo más alto de las broncíneas rocas. El blanco es una boya
que está del lado opuesto a nuestra ruta. Los proyectiles le caen cerca, a cada disparo,
levantando surtidores de agua. Piensan muchos que esperarán mientras cruzamos, y hay un
momento de ansiedad al ver la nubecilla de humo en el fuerte, precisamente cuando
pasamos su línea...: el proyectil cruza zumbando por encima de nosotros...
Y nada más. Atrás, se queda el fuerte... sigue la cadena de rocas combándose en un
anfiteatro que nos muestra la ciudad.
Paramos -lejos, muy lejos, en la abierta rada. No reina entre el pasaje el gozo. -El calor y la
advertencia que se nos ha hecho a todos de las piraterías de los árabes, nos hace mirar al
puerto siniestramente. De noche resulta temerario volver al buque en las lanchas, y aun de
día suelen los lancheros, a despecho de la vigilancia inglesa, pararse en la mitad exigiendo
triple o cuádruple del alto precio convenido.
Por lo demás, ni a tal riesgo creo que habría modo de visitar la población, tendida enfrente
cuesta arriba por los áridos peñascos y debajo de otros fuertes. Han sonado las cadenas de
las anclas y no se ve un barco hacia nosotros. Apenas un vaporcillo distante, contra la
tétrica valla petrosa de bronce obscuro a cuyo pie llega el mar muertamente. Una
decoración dantesca. Si hay algo en la tierra capaz de recordar un desolado infierno, es este
paisaje. Barcazas monstruosas, con grandes velas negruzcas, que caen plegadas, se deslizan
a remo al pie de la costa horrible como por un lago de fundido plomo.
Diríase que el calor, que aún nos parece más grande en tales quietud y abandono, nos
concentra en una rabia sensual que nos haría mordernos desesperadamente unos a otros.
Pura, a pretexto de abanicarse, va ensanchándose con la otra mano el improvisado escote
del matiné; y mucho será si el relojero no está viendo curvas vivas. Charo, en un momento
que
la encuentro por la otra cubierta mirando al agua, se queja de la soledad:
-¡Ha visto usted, capitán!... ¡qué escala!