Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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frecuentes golpes de mar, vuelve a aumentarse mi angustia con el calor, y siento, en verdad,
la irritación de protesta instintiva que ellas contra esta fatalidad de no poder
sustraernos en modo alguno al danzar furioso del buque, que todo se mueve igual por todas
partes. En un teatro, en un templo, si alguien se desvanece de luces y perfumes, se sale; en
un coche, se apea... Aquí no hay más que «seguir, seguir»... esto que horroriza a estas
mujeres..., seguir a través de la negrura del horror mismo de lo inquieto, sin un
momento de reposo...
Hay una idea que llega a atribularme. Siéntome desvanecido, y escuché días atrás al
capitán, en admiración mía, que resisto más que él propio...
¡Si él se hubiese marcado y su gente también, en el puente, dejando sin gobierno al Reus!...
Mas como la rápida noción del peligro me serena, pienso inmediatamente que más a ellos
les dará fuerzas el espectáculo de la lucha y la conciencia de la responsabilidad. Entonces
me levanto y subo a la cubierta, prefiriendo igualmente el cuadro del airado mar a esta
angustia orgánica peor que todo.
En la escalera, la boca siniestra del exterior, que se abre y se cierra un segundo para dejar
paso a un marinero, me aterra. Entran el agua y el huracán en bocanada. Dudo si, aun
afirmándome con fuerza, no seré barrido por el viento y por las olas. Sin embargo, el alivio
material que he sentido, me impulsa, y salgo a probar fortuna.
Me aferro a los pasamanos. Nunca como ahora se me justifican estos pasamanos que yo
juzgué prodigados con exceso por el buque. Mis ojos, habituados a la luz, no ven sino
tinieblas sacudidas en un fragor de infierno... El cielo está obscuro, el mar está obscuro, en
la cubierta no hay más que alguna linterna mortecina... Y aunque el viento lleno de agua y
de espuma sigue batiéndome, me doy cuenta al fin de que exagero precauciones... Se puede
incluso marchar suelto sin más riesgo que una desviación o una leve caída, porque si bien
son enormes las subidas y bajadas del buque, son lentas, muelles, casi previstas...
Pronto acomódanse mis ojos a la sombra, y veo. Es algo que participa de lo hermoso y lo
espantoso. El Reus parece avanzar entre gasas voladoras; las luces de los mástiles, y la
triple hilera de ventanillos de los camarotes, a todo lo largo del costado, alumbran en su
torno un romper de olas y de espumas curvadas en láminas luminosas remolinadas sin cesar
y siempre cambiantes en fantástico aleteo de danza serpentina... Se hunde, se alza, se