Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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de idealidad y excelsitud está Lucía. De una mujer a una mujer hay, pues, más diferencia
que de un sapo a una Diosa. Por eso se puede decir de ellas todo lo necio y lo
grande con razón.
«Lasciati ogni speranza».
¡Oh! ¡Es simbólico para mí también ahora el libro de los símbolos!
Bien, sí: io lascio... -buena o mala, he aquí la aplicación de mi acústico italiano a la boca de
otro infierno de indignidad.
Y sigo mirando los santos del Infierno. Compláceme también mentalmente con escarnio el
calambur.
La campana.
A comer.
Llego el primero. Van llenándose pronto las mesas. Sarah no está. Nadie hace caso... Claro,
oh... «la chiquilla!»...
Pura, enfrente, muestra hoy singular melancolía al lado del teniente.
Esto, de ésta, sí, parece preocupar a las amables malicias.
Yo pienso que tal vez las dos vírgenes locas del pasaje han venido en misteriosa
competencia por dejar de serlo..., ¡y que no se han ganado mucha delantera!
Sarah, llega. Nadie la hace caso. Solamente el comandante la coge en mimo por la barba.
-¿Dónde andas?
-Oh... ¡ahí!... acabando de arreglarme.
Sonríe, con los ojos bajos, dejándose agitar la barbilla por el paternal comandante. Por
mucho que sea de éste el perverso agrado en su paternidad, no podrá comprender el sentido
del «acabando de arreglarme»... dicho para mí. Viene tan perfumada, que desde el frente de
la mesa me ha dado el olor de su Chipre, de su ilán, aun en este comedor que sofoca de
perfumes. Y no la miro, por complacerla no viéndola más en traje de chiquilla; por seguir
imaginándola como en la ducha; por recordar mejor la brava esquela que volvió con la
camarera a enviarme hace un rato: