Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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Nuestro esbelto y velocísimo Reus, empenachado de humo, se me antoja como una correcta
continuación del tren lanzado desde Madrid sobre las olas.
Allá va, allá va esfumándose, perdiéndose, perdiéndose el fragatón ciclópeo, cargado de
algodón, de café, de sus hombres tétricos y rudos, viniendo a su albedrío de todos los
puertos del mundo... Es por último algo así como una tela de araña en el tul del horizonte...
Se pierde...
Y una cosa aún más simple nos admira. Pasan dos gaviotas... ¿Tierra,
entonces?... ¿Cuál?
-¡Sicilia! -nos dice a don José y a mí un marinero. -Se ve ya. Por la otra banda. Don José,
tira de mí, cantando:
-¡A estribor!... ¡a estribor!... las aves marinas con rumbo hacia allá...
Al límite del cielo dibujase la costa en cinta de nieblas.
Todos nos van siguiendo, enterados poco a poco.
Surge como un sueño la tierra, tras el hondo abandono de estos días, en que nos creyéramos
perdidos. Se duda de ella. «¡Son nubes!»... «¡Es bruma!»... Y cada cual pone en la
exclamación el ansia de engañarse, como si fuera indispensable certificar con el corazón,
con los ojos, la increíble y maravillante cosa de que los marinos del Reus puedan seguir
prefijadas rutas en el camino sin camino de las aguas. Como yo, todos se
estarán acordando de Colón; y es una especie de Colón este capitán nuestro que ha
descubierto a Sicilia.
El observatorio queda establecido a estribor. Las señoras, según van levantándose, senos
reúnen -frescas, vaporosas, elegantes, con su leve primaveral elegancia de céfiros y tules.
Presenta la borda aspecto de la hilada de tribunas de un Hipódromo.
-¡Es tierra! ¡Es tierra!
-Se ven velas. ¡Allí!
La costa se va destacando con sus altos y sus tonos. Empieza a verdear. En algunas puntas
descubrimos faros. Seguimos acercándonos, pero habremos de sesgarla sin tocarla, según el
rumbo. Los vaporcillos y las lanchas marcan la extensión del mar, ahora que la pierde.
Flotan palos y hortalizas que nos dan más la sensación de esta tierra.