Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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de enferma, acentuada por la sombra lirio de los párpados, de los ojos que arden en seca
fiebre de pasiones... Me aterra la chiquilla. Me aterra su mirada baja, fija en el mar, y su
enorme palidez en que le tiemblan los labios. No puede por menos de estar viéndome, ya a
seis pasos, y espera, espera..., espera crispadamente quieta, pronta a la amargura de
quedarse
convencida de que soy, capaz de pasar disimulando haberla visto... Esta ostentación
singular de mudo reto hay en su quietud.
Yo, llego. Temo no encontrar la frase frívola que nos conviene a los dos.
-Ah, Sarah... ¡buenos días! -digo por último.
Y me detengo, sin pasar al balconcillo.
-Oh, Andrés... ¡buenos días! -exclama sin sorpresa, sin mirarme, con violenta indiferencia.
Dejando caer el brazo al antepecho y pasándose con fuerza los dedos de la otra mano por la
frente, por las sienes, cual si apartase entre los negrísimos rizos árido ensueño, quiere decir
algo, y no lo dice.
Queda seria. Me ha mirado. Mira al mar. Yo he doblado los codos en la borda, y miro
también al mar.
Luego, saco un cigarro y lo enciendo. Inspírame agria curiosidad la espontaneidad del
sentir de la muchacha. Querría oírla cómo explica su presencia aquí, a tal hora; mas no
habla ni parece sentir la tirantez del silencio. Los dos vemos alejarse en la ondulación del
oleaje, que promueve el buque, la envoltura del paquete de cigarros que, al sacar el último,
yo he arrojado.
Últimamente es más cobarde mi callar, y lo interrumpo -un tanto dominado por el suyo:
-¡Ah, Sarita!... ¿No ha dormido, aún?
El diminutivo la hiere. No he debido emplearlo. He podido notar en sus labios la
fulguración del desagrado.
-Sí. He dormido dice escuetamente.
Me lanza el odio fugaz de una mirada, y añade:
-He dormido. Yo madrugo... ¿sabe usted... señor Serván?
Vacilo. ¿A qué, no obstante, recogerle su ironía?
-¡Gran madrugadora! ¡oh!... ¿Todos los días lo mismo?
-Lo mismo. Todos los días.