Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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religioso, como se besan las reliquias... como se besa una ilusión... -porque son las almas
nuestras que se abrazan y se lloran...
Las almas nuestras que sienten estrechadas un segundo la eternidad de la ausencia...; las
vidas nuestras que contemplan desde un instante de horrible felicidad toda la felicidad que
habrían vivido perteneciéndose, toda la felicidad de paz que no tendrán jamás robándola al
marido..., que no podrían ya robarle siquiera al celoso más que esta noche quedándola en
llama del horrendo no verse más desesperado...
El alma arde, y el abrasado cuerpo desfallece contra mí. Lloran los ojos silenciosas
lágrimas de amor y de amargura que humedecen mi hombro, cayéndome como al corazón
en espantable consuelo..., y yo siento el súbito
y bien preciso afán de amarla toda y morir después... ¡esta noche!... Mis labios buscan su
frente, sus ojos, bebiendo llanto..., buscan su boca, y tocan mis labios a sus labios... Es un
aliento de fuegos, es un beso mortal, y yo la siento, su pecho, su busto, toda ella, y yo la
ciño y la llevo borracho no sé adónde...
-¡No, Andrés!... ¡no! ¡por Dios!... Y luego... ¡mañana!... -gime, parada y crispada como en
una evocación de horror.
-¡Sí, Lucía!... Mañana... ¡qué importa!... morirse de tristeza...
-Morirse de la pena que no mata... de la ausencia en el martirio de
los años... ¡qué horrible!
Y en mi brazo su cintura se dobla atrás, y ve mi alma en su cara cubierta con la mano el
positivo horror de esta vida enérgica y divina que no irá, en efecto, con la pena, más que a
vivir de muerte sin morir..., de muerte de sombra eterna de alegría. -¿Y por qué? Mi ansia
se rebela.
-¿Y por qué? ¿por qué alejarnos? -pido- Nos hizo Dios para nosotros.
¡Mañana... partir los dos!
-¡Ah! -lamenta en un lamento que me muestra la locura, lo imposible..., su esclavitud de un
hombre, mi esclavitud de una patria.
-¡Si no, yo volvería... a VER-TE!... ¡A vernos siempre..., donde mi BIEN, donde Alberto!
-¡Ah, con él! -dice, y se desenlaza de mí...
Siempre dulce, siempre amarga, vuelve a la mecedora y déjase caer.
Mirando la luz de la luna, que ya apenas toca al borde de su falda, insiste,