Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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Debe ser gentil hechicería cada tono y cada trazo de este cuerpo. Yo, imagino. Tiene sin
duda la clave de todos sus escondidos encantos la cara de una mujer. La curva dulce y
audaz de su mejilla, de su mentón, afirman en ésta la dulce audacia del pecho; sus cejas
decisas y arqueadas, sus labios, su breve nariz, su ancha frente, el suave y limpio
nacimiento del cabello en la sien... ¡qué de otros tesoros de gracia y de pudor no pregonan!
Ella corta mi observación de improviso, señalando al occidente:
-¡Ah, miren, qué hermoso!... ¡Gran teatro esta tarde!
En efecto, deslumbra el resplandor, nos sume en su luz refleja como un escenario
esplendente en un gigantesco teatro. El buque no es más que un palco en el fondo. El mar
llano, la vasta sala vacía -y arriba el cielo, la bóveda limpia y colosal del cielo en un
mimoso azul de turquesa.
El cortejo del sol son nubes como liladas banderas rotas que lo velan de trofeos. Nubes
flotantes en gloria de oro, densas y celosas ante el ígneo disco, que las rompe y cruza con la
abrasante explosión de sus rayos, de sus lanzas encendidas... Síguenle por lo alto, a su
descanso triunfal, otras nubes tenues, tímidas en la magnificencia del oro polvillado, como
coros de almas heliotropo, como almas de vírgenes esclavas... Y abajo, sustentando y
esperando toda aquella etérea apoteosis de brillanteces que rasgan en transparencias que
tiemblan, extiéndese enlazada sucesión de cortinajes, de morados terciopelos que pliegan
acá y allá sus cayentes y pesadas puntas tras el mar, mostrando infinitos interiores de
alcázares en nacáreas claridades de naranja. Morada, sucesión de pesantes colgaduras que
se tiende, que se abre en despilfarro de sedas por la línea redonda de las aguas..., que se
dirían recta y
uniformemente prendidas todas ellas en la barra fulmínea y apenas vacilante con que el
astro las frangea rasándolas en lumbre.
Formas que no se sabe de dónde acuden, que se condensan y crecen como arcadas de la
ignota lejanía profunda, van juntando poco a poco las siluetas de un violáceo ejército de
guerreros vistos de frente con sus potros y sus cascos..., inmóviles al fin y más negros,
recortados en clarores ambarinos de una fluidez infinita. El sol sigue descendiendo tras su
trono de lilas festoneado por sus llamas... Es una fastuosidad insolente que llena el cielo.