Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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yergue gracioso y lento..., es el barco una agilísima funámbula que va bailando su
serpentina por la brava negrura de la noche...
El viento le cubre algunas veces de las gasas, de los blancos tules desgarrados...
Recorro la cubierta, afianzándome en la borda. Voy hacia la popa, procurándome el
resguardo del vendaval en lo posible. Una sombra se destaca, inmóvil. No me siente, en el
estruendo horrísono de todo. Veo relucir en su mano un arma... Y esto me detiene. ¿Quién
es?... Ya me ha divisado. Estamos a tres pasos.
-Hola, capitán, qué noche, ¿eh? -me dice.
Es un hercúleo oficial reservista cuyo nombre ignoro. Ha tratado de ocultar la enorme
navaja albaceteña; y no pudiendo, decídese a mostrarla y explicarse:
- ¿Eh?... No creo que está demás. Se lo aconsejo. La cosa está para un tumbo... Si el caso
llega... ¡zis! ¡zas!... oportunamente. Éste es mi salvavidas: el 30.
Leo el número, efectivamente, en la blanca rosca amarrada a la baranda. El buen hércules
ostenta un ademán resueltamente egoísta que me hace sospechar si la navaja no le serviría
para defender también su salvavidas de hombres y mujeres... contra toda previsión de aquel
reglamento que ya veo que no he leído solo. Háblame enseguida de que él podría salvarse
sin bote, que no ve para qué sirva con olas como montañas...; es nadador y confía en que no
será muy ancho este mar Rojo que recuerda de los mapas.
Paréceme la caricatura de mí mismo. Hay, en efecto, en mí, larvas de las mismas
intenciones... Y yo no sé, quizás, si llegado el caso, defendería también mi vida insulsa a
coces y a mordiscos... Sólo que no creo el asunto para tanto, y me despido, agradeciendo
los consejos. Dígole que, como liado poco, prefiero los salvavidas de chaleco que hay en
los camarotes también.
Confortado con tal forma original de cobardía, vuelvo hacia la proa, despacio. Durante un
rato me distrae esta sensación de subir y bajar un poco dislocada como si estuviera en el
extremo de un largo balancín. Al fin, me tiendo, pescando al paso un sillón que va y viene
con los demás en dulce deslizarse, a cada vaivén, como los trastos del camarote. Por si
acaso, lo sitúo no lejos de un asidero.
Y sí, rueda un poco todavía, no obstante mi peso, en los rudos balances. Los demás sillones
no dejan de ir y volver desde la borda, acompasadamente, a cada tres o cuatro bamboleos,
que viene uno mayor. El calor es fuerte, pero la salpicadura de las olas va compensándome