Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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negras, tienen facciones de griega corrección. Si aquí nació Eva, y fue, india, no hemos
tenido los caucásicos mala suerte en perdurar siendo también sus nietos predilectos.
Quédome con este consuelo bíblico de parentesco ceilanés, ya que no me consienten
mejores disquisiciones mis etnologías... Al tenderme el muchacho, irguiendo rectamente la
joven madre el busto, he visto por su escote, como una hechicería de perla plomo, su
cintura fina y sus pechos estatuales. Una tristísima saudade de las cingalesas me quedará
toda la vida. Los rectos ingleses inspíranme ahora un sombrío rencor con la rigidez de sus
costumbres, que no consienten siquiera la orquesta de
Port-Said. Vale más olvidar, no mirar...
Trato de comprarle a Lucía el alcohol. Empiezo a revisar comercios.
Ninguno tiene traza de droguería... Salvo calles al azar, sin cuidado de extraviarme: un
puerto se encuentra siempre; además, me gusta andar a la ventura en una desconocida
ciudad. Un comercio de jabonería y perfumes, me invita. Entro. Dos pebeteros arden junto
al mostrador.
-¡Alcohol! -digo suponiendo que la palabra es de todos los idiomas.
El turco respóndeme en inglés.
-¡Alcohol! -repito yo, involuntariamente más alto-. Un frasco... un flacon d'alcohol.
No comprende. No dice nada. Parece en realidad un sordo. Hago todas las posibles
variaciones de chapuz políglota con mi francés, con mi alemán, cada vez más fuerte... de
l'alcohol... esprit du vin, sabe?..., spiessglas... haben Sie?... ¡fú, fú, que flambe!
Inútil. Tengo que salir.
Encuentro en otra calle otra tienda parecida donde despacha un griego. Debe de saber
francés, como aquellos sastres; pero no habla más que inglés y repítese la escena. Ganoso
de complacerme, saca peines, cepillos, frascos de esencia... según yo indico la cabeza o la
pomería, haciendo juegos con las manos...
Nuevamente en las calles, cerciórome con horror da que todos los letreros son ingleses, de
que todas las bocas silban o emiten acentos extraños. Mi poco de francés, que yo creía
universalmente salvador; mi menos de alemán, no sirven para nada. Me acude a la memoria
Pascual, rodando seguramente por Colombo con su inútil cuestionario... Creerá que le
hablan gabacho y que me he burlado de él. ¡No, no, bien sabe Dios que mido por mí mismo
su triste condición de aislado entre la gente!