Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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Andrés, que no oí...: la orquesta, la egipcia de Port-Said..., la tú sabrás qué de Colombo...
¡Tontería! y en tanto ¡justo!, nosotras en el vapor, como de palo... ¡Buena tontería nos dé
Dios, y qué... poca tenéis los hombres!
Pone un beso en el cristal, y escapa. No sé por dónde. Ni la siento abrir, ni pasar por las
cubiertas.
Salgo poco después de mi escondrijo, y como veo gente en tertulia hacia el puente,
acércome a la borda, dando tiempo a que partan las señoras... El espectáculo del agua,
batida por la marcha, me distrae... las fosforescencias magníficas de este golfo de Bengala.
La noche es obscura, pero el mar se alumbra por sí propio. Flores de plata suben de su
fondo, y tiemblan y se deshacen en estrellas. Arde en cada arista del oleaje una llama. Salta
luz. Parece que el mar, tranquilo, sereno en torno, es un manto negro que va rasgando a su
marcha el Reus..., rasgándolo en jirones que descubren antros de fantástica y ardiente
argentería... Las madejas de luz surgen, flotan, se destejen a los lados... A veces toda la
banda corre por una onda de lívido fuego azul, que da la ilusión de un buque salamandra
corriendo por un incendio de luna...
Las damas se han marchado. Sigue insólitamente la tertulia de hombres. -Decídome a ir en
busca de mi ancho canapé de sueño, recordando que el capitán nos anunció, a la salida de
Colombo, el cruce con otro trasatlántico de la Compañía, el Isla de Mallorca, próximamente
para la media noche, antes de la llegada a Singapure. Sin duda esperan éstos
comprobar hasta qué punto fue preciso el augurio del capitán. Les oigo hablar, cuando
llego; mas no de barcos... El camarero me tiene solícito la almohada en un canapé, y yo me
tumbo, escuchando. Es un picoteado de frases agrias entre el relojero y el tenientito, de
frente uno a otro en el corro de sillones donde veo también al indio, al comandante, al
doctor de a bordo, al señor que hace el gallego del Margaux, a Enrique tomando un chin-
cocktail. Por la lumbrera sube la claridad de los que juegan al tresillo. Se habla de Pura. Se
habla de la madre Pura.
Se habla de las dos con un cruel desgarrar de tigres.
-¡Por supuesto, la dio usted el beso! -dice el comandante.
-¡Oh, no, no! -salta en galán el tenientito, que encuentra un poco fuerte el descaro-; me va
usted a perdonar, mi comandante, pero no la di el beso. Es que así, en el velador, al
doblarme... como ella tiene tan hueco el pelo en la oreja...