Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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sobrias y castas plegaduras de túnica de ángel, de peplo, con que cae su traje, ni la morena
y pálida enjutez bella de su cara engañadora.
Y a mí, en cambio, me inquieta toda esta diestra osadía con tanto de rebelde, de
pérfidamente violento, de misterioso... porque dudo de si me será posible hacer recibir a tal
indómita vida concentrada, ardiendo sólo en sus instintos, la benéfica influencia de calmas
y delicadezas
recomendada por Lucía. Tal vez ésta se engañó. Al menos, el papel de educador de alma
que me ha conferido, es superior a mis fuerzas... Mi última carta a Sarah, de esta tarde, ha
sido insípida, llena de vulgaridades, por cumplir, en rápida renuncia del afán de noble
dominador
con que llené ayer mismo para ella dos pliegos -en desorientada respuesta a su 1arga
esquela última, tan viva de voluptuosidad, de carnal voluptuosidad, más encerrada en la
intención y el sentimiento que en el valor mismo de las frases, que la rompí, por no tener
que mostrarle con
ella a Lucía mi derrota.
¡Claro está que lo mismo le oculté el encuentro del pasillo!... Pero mi empeño persiste. No
es por Sarah, es por Lucía, que ha puesto en mí para la muchacha una empresa digna de
Lucía. El fracaso hubiera de humillarme ante la alta amiga que también lo juzgó digno de
mí.
Medito, vuelto al mar. Es la borda el eterno balcón de todas nuestras preocupaciones. El
pasaje está repartido entre el comedor y la saleta, en cuyas abiertas ventanas se agolpan los
que no caben. Me llega al oído el recitado de Sarah... de mi novia... (¡oh, no me
acostumbro!... ), en diálogo que Enrique no lleva mal. Abajo, por las mangueras del
comedor,
suena el violín del relojero.
Distráenme las fosforescencias del mar. Son de llama, son de plata encendida en cuanto se
las hiere, estas aguas del golfo de Bengala. -Pero noto que ha cambiado al gallego la voz
que dialoga con Sarita, y veo a Enrique, que se acerca:
-Director, ¿y Aurora?... ¿la ha visto?
-No, querido. Yo no la dirijo.