Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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8 Guiado al comedor a través de pasillos y anchas escaleras alfombradas y ornadas de macetas, que parecen con sus bajos techos las del foyer de un teatro, ocupo el primer sillón giratorio que encuentro. Están las mesas llenas, principalmente las pequeñas, laterales, situadas perpendicularmente desde la central hasta ambos costados de buque -pues coge su ancho la espaciosa cámara. -¿Y los niños? -pregunto a un camarero de frac y guante blanco. Pienso que se hayan quedado en el puerto, propio no más este viaje de corazones esforzados. Aquí, bajo el rico artesonado de caoba, entre las columnas, los dorados y las flores, no veo chiquillos ni tanta cara tosca. Los niños comen después, señor; es costumbre. Además, no cabrían ahora. Están los cien puestos ocupados. Entra el capitán. Se sienta en el testero de la gran mesa, contra el piano. Como veo sitios sin nadie junto a él, voy a uno. Calculo que por allí será más puntual el servicio. Además, el capitán, un bilbaíno con quien ya he hablado en las oficinas de la Compañía, es hombre de cincuenta años cuya corta barba gris, cuidada con esmero, le da a la faz morena simpática expresión. Lo mismo deben de reflexionar unos cuantos reflexivos, porque cambian también de puestos inmediatamente -entre ellos la gentil pareja de recién casados. Empieza la comida fríamente etiquetera; sobre todo, en torno al capitán. En resumen se han instalado alrededor suyo gentes gratas. A la izquierda, el joven matrimonio, un cómodamente de Estado Mayor y una rubia cubana -una rubia escandalosamente teñida, con su marido y una polluela a quien nombran Sarah. A su derecha, yo, la familia de un coronel de Ingenieros, con dos hijas de figuras insignificantes, y un poco más lejos un teniente de Caballería (que debe ser el de mi camarote) y una mamá andaluza con una preciosísima joven, que ya de serlo da fe al haberse atraído alrededor buen golpe de solteros... Veo con pena que no vienen las dos rubias de los sombreros salmón, ni la dama opulentamente enlutada. Pero el comedor, con todos sus ramos y su silencio de festín solemne, se mueve como un restaurante-zaranda que tuviese un diablo socarrón entre las manos. Los haces del poniente sol, tendidos por toda su extensión desde los circulares ventanillos de una banda, oscilan en barras paralelas a cada cabeceo del buque, arrancando chispas y mareadores centellazos a la
9 cristalería, paseándonos su luz por los ojos, por los platos... Creo que se les debe buena parte de la seriedad casi fúnebre de los comensales... <strong>Al</strong>gunos se marchan... Terminada la sopa, se han clareado las mesas por notable modo. Son inciertas figuras que salen como fantasmas escalera arriba. El calor, en pleno Diciembre, aquí abajo, sofoca. El calor, y el olor insoportable a hullas, a flores, a maderas. Se empieza a comprender. A cada nueva defección, el capitán sonríe. Observa luego de reojo a los que nos obstinamos en mantenernos junto a él a todo trance... El marido de la hija del almirante, pálido, «olvidado de un pañuelo», va por él con urgencia sospechosa. Mi presunto compañero, el húsar, sale disparado en demanda de aire libre; y la joven andaluza, Pura -que la nombró su madre-, un tanto desencajadas las facciones, ríe, sin embargo, bromeando ya con sus vecinos, que se han permitido los primeros comentar las escapadas. -¿Qué tal, capitán? -me interroga el del barco. -Oh, bien, capitán, -le replico dominando mi cierta revolución interna. Me ha mirado sutilmente burlona la hija del almirante, esperando la respuesta. Esta mujer tiene una serenidad singularísima en los ojos. La única que conserva el natural sonrosado en las mejillas. Más que bella aún, es inteligente su faz, distinguida con una suprema distinción su figura toda. Un apuesto teniente de Cazadores parte a escape del lado de Purita. -¡Pienso que la dejan sola! -dícele a ésta mi vecina con discreta gentileza. -¡Ah, sí!..., ¡y a usted! -devuelve con agradecida arrogancia sin notar que hay en la frase un matiz de compasión a su lividez y a su esfuerzo de dominio. -¡Su marido también cayó!... ¡Qué hombres!, ¡no sirven para nada!... Esto generaliza la conversación. Por no aumentar con mi persona el ridículo desfile, yo no sé lo que daría. Me esfuerzo, me sereno río, bromeo también... Y en esto, oyendo detrás de un macetón las descuajantes arcadas de uno que no ha tenido tiempo de alejarse, Pura, cuya madre ya no
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