Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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invitación de un jovencillo al cual puede darle desdicha sin recibir nada nuevo... ni la
poesía de su pudor. -Sarah, ese jovencillo; y su pasión, vicio procaz bien limitado, bien
exaltado por mi indiferencia de hombre, de «ramera», a su aparente niñez... Son iguales
nuestras ansias cuando ella me las infunde con la boca... Y ambos quedaríamos
probablemente en el mismo tedio después de los abrazos... Sí; noto ahora, con horror de ese
alma de muñeca, que ni un momento hace preocupado del porvenir..., de boda..., de adónde
iré... de todo eso que teme y trata de afirmarse siquiera en juramentos la amorosa que se
entrega...
Oigo la hélice, y veo su palpitación de espuma. Percibo con mi mano diestra mi corazón.
Mi corazón y la máquina van moviendo en mi ser y en el buque la misma monstruosa
confusión de cosas y de almas... Yo también llevo un rincón de Lucía, de altezas, en el
pecho casi ridículo entre tanta escoria de la carga.
Éntrame el afán de ver las máquinas, ya que no puedo mi corazón. Una curiosidad que no
había tenido en veinticinco días de a bordo, cuando tantas necedades me absorbieron.
Bajo a la entrecubierta.
Entro en la galería.
El foso de las máquinas tiene frente a un almacén su acceso, cerca de las cocinas. Paso a él.
En la baranda de la escalera de hierro que va descendiendo adosada a sus paredes de
cisterna, deténgome a considerar la negra profundidad. La inflada manga de lona de un
ventilador baja oscilante por el hueco, desde la lumbrera de la cubierta de segunda. Abajo,
entre el rojo resplandor de luces artificiales, veo una biela poderosa que hace girar un
volante...
Y vuélvome de pronto. Me llaman desde el pasillo. Llega a mí la vieja camarera de las
cartas... con otra.
-¡De parte de la señorita!
Vase furtivamente la camarera, y rompo el sobre: «Esto es horrible. Ni ayer ni anteayer
hablamos. Ven a la biblioteca».
¡Oh, Dios!
Una impresión francamente repulsiva me toma con la idea de esta chiquilla errante y sola
por el barco como una gata atormentada de lujuria.
Mi impulso es no ir.