Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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Arde en una cazuela una especie de aceite nauseabundo, delante del augur. Suena a golpe
de gong-gong la música, que no vemos; coge el chino dos puñales, y después de rociar el
piso de borujones de papeles rojos, pónese a danzar a grandes saltos.
-¡Juegos de manos! -opina alguien en el grupo.
-¡Sí, sí, un juglar!
Pero las risas, la gozosa posesión que pronto establecemos sobre la siempre severa y
silenciosa concurrencia, tórnase luego en un histérico terror de las señoras, de Purita sobre
todo... El augur, furioso ya como un energúmeno, agita a cada brinco los grandes puñales
por el aire, cae sobre los papeles rojos, clavándolos de un golpe sobre el piso de madera,
y los va encendiendo en la cazuela, sin dejar de bailar, sin dejar de saltar, frenético,
espantoso... Luego los agita encendidos, y es milagro que no ardan cien veces las túnicas de
los concurrentes, el techo de reseca nipa, el suelo de viejas tablas que botan bajo los pies
como teclas de piano...
Y su furor aumenta. Los agudos puñalones pasan descompuestos cerca del grupo...; y una
congoja, un casi desmayo de susto, al fin, de Pura, nos obliga a partir... a tomar de nuevo la
escalera alumbrándonos con fósforos... Sólo ahora logra entender Lucía a los cocheros, con
gran esfuerzo, ¡horror!... que es un agonizante a quien exorcisan, según el
culto búdico... Debió de hacerles una gracia muy grande nuestra gozosa irrupción de
turistas.
Vamos subiendo a los cars. En el barullo, siento de pronto a Sarah en el mío. Un abanico
que, apenas en marcha, ella deja caer hábilmente, nos detienen lo preciso para que nuestro
cochero-caballo tenga ya que ir siempre tras de los otros. La orden se ha dado, al Reus, en
retirada; y el designio de la chiquilla lo veo bien claro..., es decir, lo siento en
plena boca (ya que no puedo verlo bien en la semioscuridad de la carretera), con el calor de
la suya al beso largo, mortal, interminable... en que sus brazos me ahogan sin obstáculos de
vidrio...
Ésta es nuestra salida de Singapoore, siguiendo a los otros cars algo distantes, mientras
trota el indio entre las varas, advertido o no advertido de los besos... ¡qué importa!...
Del beso, porque no es más que uno, ansioso, sin término, en que Sarah contra mi hombro
se muere...