Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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Y no, aquí no hay sastrerías. Por las puertas, por las cornisas, por los entrepaños de las
ventanas, abundan las muestras de cristal y los dorados letreros que pregonan el
industrialismo de Colombo; pero son, las que voy viendo, ricas vitrinas de joyistas, lujosas
sederías y suntuosos bazares donde los turcos queman en pebeteros de bronce resinas
perfumadas.
Detrás de los grandes vidrios con el rótulo en inglés, se tienden pieles de tigre y de pantera,
jarrones, kakímonos con ibis, maques con deliciosas figurillas de marfil, elefantes de
macizo ébano, sombrillas...La calle, el aire... todo huele a sándalo, a gardenia.
Un gótico templo protestante se alza a la mitad de la vía. Los cars, ocupados por sires, por
parejas de ladyes, siguen cruzando al trote de los negros. Son sin duda los burros de punto,
que dijo en Egipto don Lacio.
He llegado a una gran plaza que se abre hacia mi izquierda. Su paseo central, adornado con
gazón, a la inglesa, naturalmente, sombréase de cactus colosales, de palmas y de
tamarindos. El olor a gardenia sigue, embriagador. Bajo la espaldera de un helecho, donde
hay un banco cerca de un cuartel de flores, descansa en el suelo, sin embargo, una familia
cingalesa compuesta de un matrimonio y un niño. Me siento en el banco, a fumar y a ver las
flores y el niño. Tiene tres años y está en cueros. Al acercarme se ha enfoscado, dejando de
jugar para acogerse a su madre.
Es bello, gordito, con una delicada belleza de hoyuelos; su rizada cabellera se enmaraña en
cortos bucles alrededor de su noble frente, de su cara dulce. Pienso que habríalo modelado
un escultor copiando en clara plombagina el más lindo angelillo. Forma con la madre gentil
grupo.
Me mira. Sonríole y se esconde más, sin quitarme ojo. Pero tengo afán de darle un beso, y
me acerco. Llora y se oculta, aterrado. Le doy el beso, que recibe últimamente serio y
suspenso, a un grito imperativo del padre, mientras pugna la morena mujer por alzármelo
en sus brazos...
Dejándole una moneda, me alejo, para ahorrarle susto... ¡pobrecillo!
Como a nosotros nos espantaban de chicos: «¡que viene el negro!», a ellos les dirán: «¡que
viene el blanco!»... Mas no sé por qué me ha parecido leer en la sonrisa de la hechicera
muchacha que no se amedrenta de un blanco como su hijo. Plaza atrás, tomando luego por
otra calle que cruza a la que he traído, camino lento, pensando que estos negros, que estas