Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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-¿De qué?
-Del bien que me ha hecho. Estaba juzgándome implacable, a propósito de nuestra
protegida, un egoísta... harto más egoísta que usted!
Ella divaga la vista en breve reflexión; se acerca:
-¡Oh, a ver!... ¡dígame!
-¡Oh, no!... ¡Adiós!
Soy yo el que la deja. Subo la escala.
- VIII -
El resto de la tarde lo empleo en mi cuestación caritativa, en compañía del capitán y don
Lacio, pero al anochecer, la mucha mar obliga al capitán a retirarse al puente, y el fuerte
mareo del pasaje entorpéceme no poco.
Contamos el total, a las nueve de la noche, don Lacio y yo, en el comedor: quinientas
ochenta pesetas. Pero es un horror el barco; se mueve y cruje por todas partes como
desencajado a los furiosos vaivenes. El calor nos ahoga. Don Lacio, en fin, no es capaz de
continuar dictándome la cuenta de justificación que yo escribo, y se retira al camarote...
Prosigo solo, sacando fuerzas de flaqueza, por no ceder a este girar de luces y de cosas, y
últimamente termino, encontrándome tan mal, que voy en demanda también de mi litera...
No hay nadie por los pasillos. Tengo que asirme fuertemente a cada instante, para no dar
contra las paredes. A través de las pequeñas puertas de caoba, oigo gritos, lamentos... Ha
sido un desastre la comida de esta tarde -diez personas. La vajilla no ha cesado de
romperse, a pesar de las dichosas pesebreras... Botellas que rodaban de las mesas, rimeros
de platos y bandejas de copas que se hacían añicos al caer los camareros de columna a
columna, lanzados por los balances.
De lejos, a lo largo del alumbrado pasadizo, que más bien parece una ardiente cañería
cuadrada de calefacción, veo alejarse la silueta de otro pasajero, que resulta diagonal en su
verticalidad, con respecto al suelo y al techo, en la gran inclinación que ha aumentado el
Reus desde Port-Said.
El camarote está imposible. Tumbados sin desnudarse Pascual y el húsar, ni siquiera
hablan. Cierran los ojos en las caras lívidas. Es un horno, sofoca, asfixia. No hay que